Cumple de Ana

es mi hemana chica (y la mamá de Paula)
que cumple 5 años menos que yo
pero parece que tiene 15 menos, por lo bajo

Paula, ¿le contamos un cuento a mami?
como hacía la abuela:

¡Qué suerte!

Y me quedo corta

Es la tercera y la última visita a Cordoba. Todas en poco menos de un mes. Y sin hartazgo. Claro que con el tiempo libre justo, justo para no hacer nada. Pero aún así me evado cuanto puedo. Y me dejo llevar a cuando yo podía ser ellos:

Facultad de Filosofía y Letras en plena Judería

Luego de terminar el trabajo, mi compi y yo nos fuimos en busca de pitanza con la que saciar el desmayo de las dos y pico de cualquier tarde.
Y ahí le dimos:
Nos vamos a unas callejuelas que habíamos recorrido antes con el guía TerryFromLiverpool, entrando por la muralla. Un rincón de esos con encanto. Dejo constancia del sitio:

Las callejuelas en las que se adentraba ese arco te transportaban en el tiempo. Eso era lo más lejos en la historia que yo había llegado, hasta que en lugar de seguir atendiéndonos aquella camarera rubia que podía ser de cualquier sitio de la península, se corporiza enfrente de mi santo varón. Que creo que no nos miró de frente ni una vez. Y yo mirona que por naturaleza soy,  porque quiero y aunque no quisiera, no dejo de pensar, jó este nene tiene que ser un rato guapo....y lo sigo mirando...madre mía que perfil, nariz judía, afilada, prominente pero que no hace feo, solo insufla carácter y elegancia, poderío, mucho poderío; piel perfecta, limpia, de un moreno más bonito en invierno que en verano...y ay por dios que se come las uñas, con razón ni nos mira...
y se va
y yo aprovecho para calmarme de mi zozobra
pero aquí está de nuevo
más perfil, solo perfil...y claro, necesitaba la cara entera, la cara de frente, porque aquello no era normal. encima, el nene tiene planta, alto, delgado, con ese tipo de cuerpos que se van abriendo en una espalda grande, de hombros rectilíneos...todavía no lo había visto de frente y ya me preguntaba tú qué coño haces trabajando aquí. y tan tímido: cuando nos habla ni nos mira...se va de nuevo
me salió bordada la jugada sin haberlo pensado, o mejor por ello:
me voy dentro del bar a buscar el baño. No lo encuentro y me quedo ahí en medio del pasillo sin saber para dónde tirar. Y SALE ÉL.
a ver cómo lo explico: después de dos sábados seguidos, 3 horas cada día, oyendo la historia de todas las culturas que han pasado por Córdoba, viendo restos ingentes de cada una de ellas, superpuestos unos sobre otros, NADA, NADA explica tan bien tantos siglos de historia en Córdoba como aquella cara. Ni la bondad de la interculturalidad o la mezcla de razas o la riqueza de tantos pueblos, tan sabios y avanzados aún hoy en día. En esa cara estaba toda la belleza de tanta historia y tantas culturas.
Al baño fui, pero para nada, porque quedé en shock físico y mental mucho rato.
Cuando volví con mi compi, como pude, balbuceando y enredando las palabras, la mandé sin posibilidad de réplica a que fuera a verlo.
Vuelve resoplando y solo atina a decirme que le ha dado las gracias por todo.
¿gracias por todo?, ¿gracias por todo? GRACIAS POR EXISTIR, tenías que haberle dicho.
porque lo digo sin coñas, tenía una belleza con la que tiene que ser difícil vivir, que no lo hace humano, que no admite que yo pueda entender que ronca, que se equivoca, que tiene problemas para llegar a fin de mes, que no supo qué estudiar, no puedo verlo dentro de una rutina, de unas miserias como las que tenemos todos...era una belleza con la que no se puede contemporizar. Entonces, ya con su imagen completa, no es que pensara que qué coño hacía trabajando en un bar...es que no sé qué fin ni destino tiene un ser así...
de verdad, que no es coña.
si no, vas tú y lo ves: Mesón de la Luna 1 - Córdoba
se come de muerte y no es caro...pero a quién le importan esas futilidades ahora????

Hola a todo el mundo

¿Hacemos un mocho?

Había hecho la prueba que nunca me falla y que utilizo para todo: ropa, zapatos, caprichos todos...: dejo pasar un par de días, y si sigo pensando en ello, lo compro (...) Bueno, a ver, lo compro si puedo. En concreto, ahora ese oscuro objeto de deseo es la muñeca de la que hablé más abajo (falta el hipervínculo que a ver si aprendo a hacerlo ahora después). Como presumía yo muy astuta que no iba a ser del todo asequible, la íbamos a comprar a medias mi Carmen y yo. Y constaría como su regalo de mi cumple. Somos unas gitanas las dos. Porque se me olvidó mencionar más arriba: la prueba estaba más que superada. Quería la muñeca.
...
Hoy he ido a la tienda: me atiende una tipa morena super estilosa vistiendo, como salida de una boutique con clase de 20 metros cuadrados, con cada prenda por no menos de 4 cifras; y encima granadina y simpática (qué cosas pasan a veces...) La chica me hace una presentación tan ostentosa de la muñeca que yo ya me temo lo peor:
no es una muñeca, es una virgen, una dolorosa, técnica de papiloqueseaquenorecuerdo, de la escuela de Gerona, en madera policromada, con unos pies preciosos (lo eran, doy fe), cara de lo que era, la verdad y bla, bla, bla....que los modistas de vírgenes (lo flipas, si yo hubiera sabido que esa profesión existe, me la hubiera pedido) nos la quieren quitar de las manos para vestirla, pero a nosotros nos gusta....

Y 1500 ebros
¡¡¡Toma!!!

Y lo del mocho lo digo en serio. Luego, claro, nos juntamos en casa, le cantamos, le bailamos, la sacamos en procesión, jugamos con ella (...no, eso no), le podéis hacer vestiditos como hacíamos cuando éramos chicos, se los traéis y se los ponemos...
¿Bien, no? Ya me vais diciendo.

Me he enrollado mucho para contar tan poco, ¿verdad? Es que estoy muy cabreada

Heather

Juntos

Sigo insistiendo

Sigo insistiendo en crear un lazo con Córdoba. Ir por motivos de trabajo lo dificulta enormemente pero voy avanzando
Mi devoción por la Mezquita crece sin reparos. Digo la Mezquita, que nadie va a Córdoba a ver la Catedral, por más que los catetos de su Patronato, o lo que sea, casi te traten de analfabeto crónico cuando te "equivocas" con el nombre. Por mucho que antes hubiera una iglesia visigoda y ya se hayan encontrado restos romanos. Claro, qué se esperaban. La imposición sobre las culturas y relegiones anteriores no ha cambiado nada:

!!! (chirria, chirria, chirria)

De aquí, rapidito para el Ca Santos, que él ya no está pero su tortilla sí. Y con Fino, que es una palabra que tengo muerta en mi memoria hasta que llego a Córdoba.
Y a comer en las Bodegas Mezquita:

De picoteo: queso de oveja
Para compartir:
Salmorejo (buena cuenta dada en la foto), berenjenas califales con reducción de Pedro Ximenez y miel (tan buenas como largo era el nombre) y Fino, claro.

Y me voy para Sevilla. Donde no hice ni una foto. No porque no sea bonita, que dicen que lo es. Sino porque me inspira lo mismo que una coliflor.
A pesar de lo que ellos creen, el Guadalquivir no desemboca en Sevilla.

Sobre Granada

La única ciudad que mata a sus poetas y entierra a sus ríos.
Lo decía Morente.

¡Mira qué muñeca!

O cómo los ojos me hacen chirivitas

The state you put me in

Él

No hay sitio mejor

para celebrar que eres un año más vieja y más pelleja:

Ashdown Park

nuestro salón



Un angelito llamado Holly nos la trajo

Gracias a Keri, Trevor y Holly



Un sitio muy verde y muy bonito

La vieja East Grinstead con Trevor paseando.

Le tengo que dedicar más tiempo la próxima vez: a la tienda de ropa de segunda mano que me puede transformar en una Victorian lady en un periquete, o esa librería - café con una colección de segunda mano increíble (y otra de primera igual)

       

Están prohibidas por ley. Dicen no perseguir zorros sino señuelos con olor a zorro. Parece que nadie se lo cree del todo.

A n' B Taxi Services Company

Llegados a Gatwick teníamos ya programado un taxi para que nos acercara a Briarwood. La experiencia fue un placer: un hombre de media edad, con esa mediana edad perfecta. De los hombres que con 50 tienen su momento perfecto, como los mejores vinos: probablemente no ha sido más atractivo nunca, ni lo será nunca más que ahora. Un George Peppard mejorado. Más alto, más guapo y mejor vestido: traje impecable y modales perfectos, pinganillo en el oído que le confería un aire de alto standing en su trabajo, que cuadraba perfectamente con la tapicería de piel crema a juego con el salpicadero. Y conversación increíble: ¿cuántos taxistas conoces tú o de cuántos esperas que nombren y además entren en detalle de la música de Johny Cash, Tortoise, Led Zeppelin, God Speed You! Black Emperor y Sigur Ros????
Nos dio algunas pistas: tiene dos hijos que tienen un banda Moly: http://www.myspace.com/molymusic
De todas maneras no parecía que él necesite mucha ayuda para estar al día.

El mejor piropo

No le tembló el pulso para suspenderme las matemáticas, pero esto que me llevo:
"Nena, que te ríes con los ojos"

Por la calle

Ayer el centro estaba inundado de semejante confesión. Pensé que alguien se había equivocado y había tomado a Granada como una de esas puertas de cuarto de baño de estación de autobús. Y luego pensé lo peor y más probable: despedida de soltera este finde con paseo con burro incluido. No sé qué sería mejor.

Seguí caminando y encontré algó más poético:

P.D: Yo soy el Pablo ese y mando cerca a mi novia...

El campo de mi pueblo

Mina del Inglés, mina de bismuto. Lo que queda ya

Más restos de la mina

Entrada a uno de los dos pozos

Sierra Madrona al fondo

¿Quercus, encina? Chaparro

Camino de Barribúa

Jamón de los Pedroches

Mi profesor de matemáticas de la EGB (D.Francisco Moreno) estaba mucho más preocupado por el futuro del Valle que por desembrollarnos el misterio de dicha ciencia. Y así se pasaba la mayor parte del tiempo compartiendo con nosotros las posibles salidas para una tierra rica y muerta. Y todas pasaban por lo mismo: la tierra y el cerdo. Saber exportar lo bueno que teníamos y que no vinieran los corredores de Salamanca o Huelva para comprar los animales y venderlos con etiqueta de Jabugo o Guijuelo. Que no lo era.

No sé si D. Francisco se habrá muerto. Pero si no, este fin de semana se ha tenido que llevar tremenda alegria: Telediario de la 1. Cata nacional de jamones. Los de siempre: Extremadura, Guijuelo, Jabugo y este año también los Pedroches. ¿El mejor? Estaba cantado. Los Pedroches.

Como se cura el mío: mucho tiempo enterrado en artesas en sal gorda y con peso encima, que suelte la sangre. Se limpia y se embadurna entero con una mezcla de aceite, sal,  pimentón y pimienta negra. Y se cuelga. Echar candela todos los días para que lo cure el humo. De pequeña, y porque lo había, se guardaban enterrados en trigo.
¿Puede estar bueno? Como dijo el poeta: Quien lo probó lo sabe

Amor de madre

Conversación con mi madre

-Mari Carmen, esta vez tienes la piel así como...
-Mama, que estoy más fea, ¿no?
-Seguro que es el trabajo, que tienes más
-Pero mamá, dímelo, si a mi no me importa
-No, es que te veo así...
Como la conozco y sé que va a dar igual no insisto:
-Es que tengo que beber más agua, se me pasan los días a base de café
-Y leche que es muy buena para los huesos Mari Carmen y tú ni la pruebas
(aprovechando)

Sobra decir que mi madre no sería capaz de decirme que me encuentra fea, claro que también está por pasar que me diga lo contrario

No somos de donde nacemos

De camino a Conquista, me paré en Córdoba varias horas decidida a hacer de guiri en una ciudad que es la mía según papeles.

El paseo de 2 horas largas fue perfecto: conseguí sentirme cómoda, imposiblemente cómoda: pasaba sin ser vista pero podía verlo todo. Paseé calles que no recuerdo haber visto nunca. Doblé esquinas:

el Banksy cordobés: había más. me di cuenta tarde.