Cádiz Gades Gadir

Cádiz es la ciudad más antigua de Occidente, al menos de la que se tengan noticias de sus orígenes. Y esto es S. VIII antes de C.
Si vas, pásate por el Museo de Cádiz, para ver a la parejita: estos sarcófacos antropoideos fenicios que datan del S.V a. de C. Antropoideos porque reproducen por fuera la imagen de los de dentro.
También se pueden ver ánforas, collares, pendientes, anillos de la época fenicia. Lo más interesante para mi.

                                                                    Sarcófacos fenicios
A este museo nos llevó el guía para ampararnos del diluvio universal que estaba cayendo en Cádiz en tan solo medio día. El diluvio universal y el poniente y el levante echándose un pulso de titanes.
Cuando la cólera infinita del cielo se aplacó dejó sus cadáveres:

Nosotras nos refugiamos en un bar, a ver... Al lado del mercado.Y tan felices.

Cuando descampó, pasa lo que siempre pasa: la gente sale a la calle como electrificada y cargada de energía, como si arrebartarles medio día fuera pecado irreparable. Con la misma fuerza que sale el sol después de una tormenta.

Uno de los dos ficus inmensos al lado de la Caleta. Me contó un señor, sin que yo le preguntara, que los trajo una monja que venía de las Indias. Tienen alrededor de 105 años. Y cuando te metes dentro de ellos, instintivamente miras a ver si las ramas han comenzado a moverse.

De vuelta al hotel:

 El domingo amaneció radiante. Yo me fui a dar la última vuelta de Puertas de Tierra pa dentro:

portales o patios

made in Cádiz y provincia

Por fin: en la calle Sopranis, barrio Santa María, de primero ortiguillas y un canastita. La botella que me compré en uno de esos bares que son bares por una puerta y tienda por otra, me costó 5.60.



mientras comía me fijé:
el poder de curación del vino






En todas partes, los caracoles se comen igual: la gente no levanta la cabeza del cuenco hasta que éste no está limpio, ni se habla, ni te limpias la boca, nada... cuando se termina, te enderezas en tu silla, respiras profundo y se rompe hablar. Compruébalo.

                    Y para terminar: Almejas al Pedro Ximénez. Irrepetibles hasta la próxima.

Reunión en la cumbre

Mateo, 27: 46

Se pasó por mi pueblo cuando yo era chica. No recuerdo su cara. Total...Pero se llamaba José Antonio, porque entonces yo iba a misa y lo nombraban siempre. Que me pregunten ahora...Pero recuerdo que debía ser primera hora de la tarde, y que él andaba paseando por las calles. Le estarían enseñando mi pueblo, lo que no alcanza a cubrir más de media hora, por otra parte, y sin que venga al caso el dato. Iba rodeado por un séquito exacto a las primeras bancas de la iglesia. Cara por cara. Misa diaria.
Y se ve que me tuvo que preguntar algo así como: "¿estás comiendo la merendilla?" (así se dice la merienda de las 6pm en mi pueblo, ¿algún problema????) Y yo, colmada de lógica y madurez para una niña al límite de la adolescencia más pava del mundo, como fue la mía, le dije, porque de eso sí que me acuerdo: "ya solo me queda este trocito de pan". Y las mu tontas soltaron unas risitas idiotas. Y yo me quedé avergonzada, avergonzada como si hubiera dicho algo mal, porque no entendía a cuento de qué esas risitas.
La tontuna ésta me ha acompañado hasta el día de hoy, como un recuerdo que te incomoda y del que no puedes deshacerte. Ahora, como me quiero apuntar un tanto, voy a releer la historieta como que ni antes ni ahora agunto a los pelotas.
Pero mi pueblo se ha vengado por mi, a su manera.
Me cuentan que ha vuelto a ir.
Otro vicario de Dios, claro.
Y se planta en la Residencia de ancianos. En el salón de la tele. Y cuando se fue a acercar a algunos, eligió no mal, fatal, pero muy fatal. El, como acto reflejo, instintivo, inconsciente, alargó su mano para que una viejecita le besará el anillorro ese. Sin que el Espiritu Santo le insuflara en forma de paloma que se posa encima de la calvorota, el conocimento o la más liviana intución de que aquella mujer NO. Porque esa pobre mujer se lo come todo, todo de verdad. No puede evitarlo. Esa es su vejez. Entonces, claro, ella no quería besar nada, ella quería arrancarle el anillo y comérselo. Y allá que fue, tirón tras tirón del dedo. El sr. obispo no sabía qué estaba pasando. Pero date, que la señora rato antes y a hurtadillas se había comido unos cuantos cigarros birlados a uno de los ancianos. Y parace que son de digestión difícil, el tabaco negro al menos. Así que a la que le intentaba arrancar el anillo, comenzó a vomitar el tabaco por la nariz y por la boca...
Jo, llamadme lo que os de la gana, pero es que la imagen no tiene precio.
Las trabajadoras consiguen deshacer la escena como pueden, llevándose a la pobre mujer y disculpándose, cuando otra mujer entra en acción:
-niño, niño
- ¿sí?
y se acerca a ella
-qué hijo de la gran puta eres
Lo que les dice a todos. Ni más ni menos. Y sin animadversión ninguna.

No sabemos si volverá. Este obispo, yo personalmente lo dudo. Los venideros, pues vete tú a saber. Si el actual deja informe porque se lo manda el protocolo eclesiástico, pues...pocas posibilidades tenemos. Total, si las primeras bancas están enflacando hasta límites anoréxicos...a qué vamos???

Mi árbol en el Llano de la Perdiz

Ya tengo un árbol, porque lo de los hijos se me pasó,
y lo del libro...se me queda largo.

Post mortem (In memoriam)

Estoy cansada, cansada de ti.
Ahora te entiendo

Des-en- ROMA -and-O (me,te,se,nos,os,se)

Saliendo del Campo de Fiori y callejeando, pero poco

En el Carlo Menta procura que te atienda el camarero más viejo.
Por si echabas de menos la malafollá granaína. ¡Qué cosa!

¡Que es broma!

Los flautistas de Hamelin

preparados listos ya

¿por qué se meten en el Hicuri?                                                             Solución:

Nos convocaron molestos con ruido chunda-chunda y allá que acudimos todos, curiosos por ver la cara y el coche de semejante macarra. Y aparecieron los zancudos desafiantes, y la música se fue reconduciendo hasta arrancar a los sones del Born Slippy. Los seguimos encantados al ruido de sus flautas hasta:

Porque sí

pasen y vean

porque sí

porque es domingo

hace sol

porque nos gusta la música

 y los disfraces

 y mola pisar la carretera

Domingo por la mañana

Por la Placeta de las Minas

San Miguel Bajo

Carril de las Tomasas

Calle Molinos

Cuesta de San Gregorio

No hope in the horizon

Insatisfacción

Este sábado fui a un concierto de Nacho Vegas. Añadían enteros de emoción al asunto el sitio, nada menos que el Auditorio Manuel de Falla y que se anunciaba como un acústico. Así que me vestí por dentro y por fuera, como alma que camina a un purgatorio infinito. Eso debía ser, pensaba yo, un bis a bis con Nacho Vegas. Resultó no ser un acústico para nada. Llevaba dos guitarristas que eran feos de guapos y sabían tocar y moverse como los ángeles deben hacerlo, un baterista (que no puede ser más ridículo el nombre que se ha puesto de moda ahora) con pelo largo largo infinito que he visto en algún sitio. Y Abraham Boba, ese duende con pretensiones de convertirse en humano, pero maldita la falta que le hace.

El concierto técnicamente me dejo extasiada, extasiada, EXTASIADA con mayúsculas. El sonido fue bestial desde la segunda canción y ojo, que el nene se abrió el repertorio con La gran broma final, que ya hay que ir sobrado. Cuidó los arreglos de las canciones hasta la saciedad, tanto su voz como la música. Los músicos se gustaron y podías notar lo bien que se lo estaban pasando; mención aparte la canción final del bis, la tremenda La noche más larga del año: puro goce. La madurez de una banda y de un cantante. Pasó eso tan raro de que las canciones las disfrutes más en directo que en el disco. Lo deseable. Que te acuestes y te corras.
Conseguí disfrutar a pesar de la payasa payasa, que compasión no le dedico, de la fila de delante, que bailaba cada canción, y sí, digo bailar porque eso es lo que hacía, bailar sentada, como si estuviera en un concierto de los Pecos. Terrible. Pobre su novio, que se pasó el concierto con su mano haciendo de cortinilla para no verla...y las nenas del otro lado, que terminaron por amonestarla suavemente: canta más bajo coño. Conseguí abstraerme. Guapa yo.

Lo malo, lo muy malo lo puse yo. Que es un pecado plantarte en un concierto de Nacho Vegas y no llevar el cuerpo lleno de heridas y que se te abran en canal.
Quien dijo el cuerpo dijo el alma. Me faltó el placer del dolor, porque me faltó dolor. Y perder la ocasión de tener placer es un pecado capital. Y claro, así con ese pensamiento bajé la cuesta de la Alhambra, pensando que qué mierda ser feliz, o no ser desgraciada. Que esto no me da nada: ni frío ni calor. Putas medianías. Y entreví más cosas que solo empezar a verbalizar me aterra.

En paro

Pero no parados.
Ojalá cunda el ejemplo.

Salones voladores

Hay gente como que los confundo mucho: Mi amigo Pedro me recuerda a mi madre. Diego, el amigo de mi amigo Pedro, también. Ninguno de los dos es que se parezcan, ni entre ellos, ni con mi madre.
Luego, Federico García Lorca también me recuerda a mi madre. Y David Byrne me recuerda a Lorca.
(Nadie tiene que acudir a Freud. Gracias)
Y así podría seguir más. Es un lío. Lo sé. A veces hasta me mareo. Hay una teoría muy famosa, o no tanto, que es la teoría de los seis grados de separación. Viene a decir que en el mundo, por más grande que sea, un cualquiera puede estar relacionado con otro cualquiera, cualquiera, solo por 5 personas. A mi me sobran 3, tú me dirás.
Pero mirad, lo voy a probar:

¿Quién pensáis que es?
Pues no, es David. A mi, el nene éste, es que me parece un genio. De esos de un ojo de cada color; como el otro David, mira.
Nada, solo quería decir eso. Y que la peli hasta Abril, ni catarla. Como ya no podemos ver nada por internet, pues una ful. Yo voy a verla seguro, a ver: el Sean Penn haciendo de siniestro madurito con complejo de Peter Pan y mirada de Niño Perdido. Es que a veces me lo ponen muy fácil.

Así se va a misa

Limpiarse los oídos a fondo.
Si tienes ropa que estrenar, póntela.
Procura llegar con el tercer toque de campanas.
Los hombres, quedarse en el lado de la izquierda, sentados atrás o también de pie.
Las mujeres, en el de la derecha, y delante (la iglesia, la cama, la fe, el sexo...explícame la diferencia)
Santiguarse.
No hace falta mirar, solo escuchar.

http://cultura.elpais.com/cultura/2012/02/13/actualidad/1329145311_330589.html

Mal dolor les dé

He ido a la manifestación en solidaridad con Garzón convocada hoy en Granada frente al TSJA a las 12. He ido porque mi suequis está haciendo prácticas de Fotografía en el Ideal y me tenía al tanto. Ni en el Ideal digital encontrabas dato alguno, ni búsqueda boleana que hicieras en google...
¡Qué curioso,  amigo Sancho¡
Allí estábamos más de 100 personas y menos de 200, que afinar más no puedo.
La más joven mi suequis, luego yo. La media de edad, entonces, rondaba los 45-50 años. Y me gustó mucho. Y me defraudó otro tanto: Vivo en Granada. En la que mató a Lorca. Donde ni su misma familia quiere que se investigue dónde están sus restos, aunque eso haga que otras muchas familias sigan sin saber dónde están los restos de sus seres queridos. Por eso no esperaba ver gente mayor, pero lógicamente es a lo que más les duele.
Y por eso me gustó ver tanta gente entre cincuenta y sesenta años, con los carteles de apoyo a Garzón en alto. El otro lado. Como esa señora despistada que pasaba por allí y me dice:
-¿esto para qué es?
-de apoyo a Garzón
-ah, pobre, cómo se lo están cargando, para que no haga justicia.
-sí, le digo yo.
-pero que sepas que siempre ha sido así, me dice para ponerme al día con el pasado.
-y sigue siendo igual, le digo yo.
Y se gira para seguir su camino mientras maldice:
-mal dolor les dé.
Al final, se leyó un manifiesto, al que le siguió un familiar de Garzón que leyó un escrito propio en nombre de la familia, para dar la voz a  la representante de la Plataforma "Salvemos la Biblioteca del Zaidín", y que se declaró emocionada por ser ella misma familiar de represaliados, de leer la carta que escribió a El País la hija del juez; esa que tituló "A los que mañana brindarán con champán".
El acto y el manifiesto en sí estaba firmado por montón de peña, entre los que faltaban muchos, y de los que estaban solo recuerdo a Granada por la República, Granada Laica, UGT, Granada Abierta, IU y PSOE.
Seguro que nadie esperaba oír que también estaba el PP. A servidora, el mismo estupor le causó oír que también estaba el PSOE. ¡Qué fácil figurar cuando se ha vuelto a este lado!

P.d: Ni se levantó el puño, ni se cantó la Internacional. Alguien se mal-arrancó un fandanguito a la postre, y poco más. La suequis y yo nos fuimos p'al Damasqueros y dimos cumplida cuenta del domingo al mediodía.

La Alpujarra

Olivo helado en el Valero

Señales

A lo mejor hoy en día es término de uso común la idea del "espacio personal". Para ser más exactos y decirlo en el idioma en que se creó dicho concepto "personal space",  Por si algún rezagado queda, no es más que esa burbuja física, ese espacio que hay que mantener entre uno mismo y su interlocutor. Creo que en los USA varía mucho de estado a estado. Pero un tipejo, para más señas antropólogo, realizó un estudio a fondo, metro en ristre, y terminó por catalogar los diferentes tipos de espacios y sus distancias:
- Espacio íntimo: entre familiares, familiares y mascotas, y los very best friends. 46 cm de metro. Se exceptúan en este grupo ginecólogos, matronas, el médico que te mira la garganta irritada y similares.
- Espacio personal: para amigos y conocidos. Desde los 46 cm, indicados arriba, hasta 1.2 metros.
- Espacio social: para el mundo del trabajo, los negocios y encuentros impersonales, intrascendentes. Entre 1-2mt y 3.7mt.
- Espacio público: Desde los 3.7 metros hasta...... Entre agentes secretos oficiales y gerifaltes, y demás vainas.
Yo, que como buena españolita, estoy ajena a estas cuestiones físicas y espaciales, voy a llevar el asunto a otro terreno. El del espacio del respeto, por concretarlo. Ese espacio abstracto que debemos mantener para que no nos avasallen. Voy dejando frases que habremos oído y dicho en más de una ocasión para que nos vayamos entendiendo: poner a la gente en su sitio, que no me pisen, es que te pisan el sitio, tú en tu casa y yo en la mía...mantener las distancias, a la postre.
La dificultad de establecer este espacio radica en que no es espacio físico, no es tangible. Aunque yo me retire de ti 1.2 metros, tú no me vas a respetar más. Ni a 3.7 que llegue. Hay que mandar señales, señales de que conmigo no se juega, de que conmigo no vas a poder.
Yo soy malísima en esto, pero muy malísima; pero escucho, así que a ver si aprendo: El otro día fui a pagar a mi casera (yo: 41 para 42 años, con trabajo pero sin casa, por si algún sociólogo, estadístico o algo así lee esto y toma nota). Y como los dos, el él y la ella, son tan graciosos y parlanchines, siempre echamos el rato. Y esta vez nos ponemos hablar de cómo ha ido la Navidad en familia.  Pues imagínate. El terreno donde perderse el respeto es más fácil y hacerse respetar más difícil. Y ella, la Antoñi, con 9 hermanos que son más los consortes, me da una lección magistral de cómo mandar señales.
Escena: el día que comimos en casa de mi hermana, (habla la Antoñi), que estábamos todos, no te acuerdas?, pregunta retórica a su marido. Y en esto que mi cuñá, la de Zaragoza me dice: porque Antonia...lo que sea. Y yo le digo: oye, ¿es que mi Paquito no me nombra nunca en tu casa? Y ella, sí claro. Ea, pues él dirá, porque mi Antoñi esto, porque mi Antoñi lo otro, no?
(¿lo estáis flipando conmigo amiguitos? pues espera, que aún hay más)
y ella, la de Zaragoza: sí, claro.
Entonces, tú sabes que a mi todo el mundo me llama Antoñi. Y entonces mi hermano dice, bueno pero tu nombre es Antonia. Claro, y el tuyo Francisco y te llamamos Paquito.
(¿hacemos un club de fans de la Antoñi?)
La de Zaragoza se quedaría chafada, chafadísima sin posibilidad de réplica y la Antoñi tan pichi.

Al principio yo solo pensaba jó que estúpida la Antoñi, la pobre de Zaragoza vaya bordería que se ha llevado sin comerlo ni beberlo. Yo es que soy lenta, lentísima, pero muy lentísima y tardé en verlo claro: A la de Zaragoza no se le va a ocurrir toserle a mi Antoñi ya reviente de ganas.
Encima, es que la Antoñi no espera a que osen atacarla, ella pone el parche antes de tiempo, como diciendo: a ver, tú, cuñada de Zaragoza, que conmigo ni mijita. Y te pone una cruz en la libreta, y a por el siguiente. Hasta que estén todos advertidos. Me la estoy imaginando.
Bueno amiguitos, espero que os puedan servir las enseñanzas de la Antoñi. Aunque para mi que con ese nervio o se nace o estamos todos perdidos.

Intrahistorias

"There¡" she said, "wasn't that a lovely sleep."

Hay finales que justifican toda una historia. Que bastan y sobran por si mismos. Otros son tan grandes por lo que encierran detrás.
A veces es el entreacto lo que merece la pena.
Solo raramente el principio puede cargar con el resto. Pero pasa.
Ahora, en estos tiempos en que coordenadas tangibles como el espacio, el tacto, el tiempo, el olor, las miradas se desdibujan para emplazarnos a paraísos virtuales, sin referentes, sin vagaje, sin normas, sin cortesía, sin buenas maneras, sin sombrero que es bueno llevar por si surge la ocasión de usarlo...yo yo yo me enfado. Me enfado mucho. Tanto que ya no te voy a hablar más.
Entonces roja de rabia me refugio en finales bonitos como el de arriba. Los finales tienen que ser como cuevas. Las cuevas son cálidas y tranquilas, seguras. Porque los círculos se han cerrado y no queda nada pendiente. Ni un adiós.
Lo de arriba en el final de una historia y una cueva donde guarecerme.
Pero tú tú tú tu tu, que ya ni tilde mereces, te vas a quedar fuera. Chincha rabia.

Friday dinner parties

Ensayando para la perfecta

Luis en Granada

Gin made in Albolote, Granada

Diseño y color 

Saliendo del Chantarella

Entre otras cosas, el único sitio en Granada donde a veces se pueden comer ortiguillas.

Eugenio, Manuel y Pedro. Trevor al timón

Canciones dedicadas #2

A mi amigo Brian que se está tirando una temporadita larga en Brasil, aprendiendo y ayudando y para mi amigo Eugenio, que ahora está aquí con nosotros. ¡Qué bien por los dos!

 

Posdata (bis)

Y me libraría a mi de tu pasado.

The Penguin Cafe Orchestra

En realidad los de abajo son los Anteaters, el grupo original que formaba The Penguin Cafe Orquestra, mientras que el creador y visionario Simon Jeffes vivió. Luego su hijo Arthur los mandó a todos a hacer puñetas y puso a sus amigos. Espabilao el nene. La peña anda todavía escocida.


Ojo, no confundir con la banda sonora de Mary and Max. Esa es Perpetuum Mobile.

¿Se puede?

Será que no.
Pero si yo pudiera, te libraría del deshielo de las montañas, de la muerte de tus amigos, de los gun dealers malvados que pueblan el mundo y tu familia, de las religiones y sus mitos, de los sádicos tiranos y las hambrunas olvidadas y de todas las cosas tristes que te puedan dejar en penumbra.

Rutinas y pre-rutinas

Hay gente que cuando habla se está entrevistando a sí misma. Y suben suben la voz y ya se han colocado en medio de un escenario imaginario ante una fantasmal audiencia que, piensan ellos, los escuchan deleitados.
Sé que esto lo he tocado en otra entrada,o puede que en más de una; pero es que sigo perpleja. Se ve que aún me queda mala baba que vomitar. Siento repetirme. Es el tema con el que terminé el año y con el que lo empiezo. Por cierto, qué ganas tengo que se acabe este entreacto del carajo y que entremos por fin en el año sin más preámbulos.