 |
| ¿no es un sencillamente genial? |
lunes, 18 de marzo de 2013
domingo, 17 de marzo de 2013
Quartiere Coppedè
Este barrio, junto con la Casita de las Lechuzas, era el plato fuerte de mi estancia en Roma. Cuando preparé el viaje supe enseguida que había encontrado algo especial, único, raro: eso que estás obligado a buscar cuando has ido más de dos veces a la misma ciudad.
Las páginas que encontré lo encuadraban dentro del Arte Liberty o como se vino a llamar el Art Nouveau en Italia. Se hablaba de edificios disparatados, delirantes, máscaras colgando, ranas, frescos de hadas surgidos de la cabeza de otro Gaudí genial. Éste se llamaba Gino Coppedè y construyó una veintena de edificios maravillosos alrededor de la Piazza Mincio.
Eso fue a principios del siglo XX, cómo no.
La zona no queda lejos de Villa Borghesse, pero no fue fácil encontrarlo al principio y se nos echó encima la noche y la oscuridad. Resumo: tengo que volver, siempre hay que volver, volver con otra luz y más tiempo.
Me faltó tiempo, me faltó luz, me faltaron ojos,.
Las páginas que encontré lo encuadraban dentro del Arte Liberty o como se vino a llamar el Art Nouveau en Italia. Se hablaba de edificios disparatados, delirantes, máscaras colgando, ranas, frescos de hadas surgidos de la cabeza de otro Gaudí genial. Éste se llamaba Gino Coppedè y construyó una veintena de edificios maravillosos alrededor de la Piazza Mincio.
 | ||||||||
| Palazzina del Ragno: en Piazza Mincio. |
 |
| Villino delle Fate |
 | ||
| Palazzo in Piazza Mincio |
 | ||||
| Villino in via Brenta 9, calle que sale de Piazza Mincio |
 |
| Villino in via Brenta 7 |
 | |||
| Palazzo d´entrata. Si vas fíjate en la lámpara que cuelga del arco. Se entra desde el Viale Regina Margherita, cogiendo la calle Tagliamento. Sin prisas. |
 |
| Piazza Mincio |
Me faltó tiempo, me faltó luz, me faltaron ojos,.
sábado, 16 de marzo de 2013
Quartiere Prati y Piazza del Popolo
Nuestro hotel, el NH Leonardo da Vinci, está en Prati, un barrio bien situado y elegante. Si buscas te enteras de que es un barrio moderno, modernísimo para Roma: los edificios más antiguos que siguen en pie datan del S. XIX y se edificaron siguiendo preceptos anticlericales y masónicos: desde ningún punto del barrio se puede ver la Cúpulo de S. Pedro que queda a escasos 15 minutos a pie.
Algunos edificios en la misma calle que el hotel:
La Piazza del Popolo queda cerca, Cola di Rienzo, cruzas el puente y ahí está:
En medio las iglesias gemelas: Sta María in Montisanto y Santa Maria dei Miracoli haciendo el principio o el fin de la via del Corso.
Algunos edificios en la misma calle que el hotel:
Coliseo Cuadrado
Lo tenía pendiente de hace tiempo: visitar el barrio EUR famoso por su arquitectura inspirada en la ideología fascista. Así que el último día, a pesar de la lluvia que amenazaba con estropearlo todo, me cogí el metro en dirección a mi destino.
Roma solo tiene dos líneas de metro, la roja y la azul, la A y la B. Aquí no hay sino pagar. En los autobuses nadie lo hace. Al principio te sientes fatal y te quieres bajar enseguida como para que no te pillen, pero luego te das cuenta de que es así: se entiende que una ciudad tan grande, con solo dos líneas de metro, tiene que suplir de alguna manera la carencia en transporte público. Que no se paga el autobús por la razón que sea y punto. El metro sí. Así que, mal aconsejada por la tonta carajota del hotel que me decía que me bajara en la última, me fui para EUR que son tres paradas distintas: EUR Magliana, EUR Palasport y EUR Fermi.
Su nombre oficial es Palazzo de la Civiltà Italiana o Palazzo de la Civiltà del Laboro. Es un edificio gigante, con 126 arcadas, vacío y frío, al final de una escalinata interminable. Sobrecogedor.
Para entonces la lluvia arreciaba y opté por volverme por donde había venido.
Queda pendiente ver el resto de los edificios de estilo fascista y entre ellos la Iglesia de los Santos Pedro y Pablo. ¿Te imaginas, una iglesia estilo fascista??? Promete.
Roma solo tiene dos líneas de metro, la roja y la azul, la A y la B. Aquí no hay sino pagar. En los autobuses nadie lo hace. Al principio te sientes fatal y te quieres bajar enseguida como para que no te pillen, pero luego te das cuenta de que es así: se entiende que una ciudad tan grande, con solo dos líneas de metro, tiene que suplir de alguna manera la carencia en transporte público. Que no se paga el autobús por la razón que sea y punto. El metro sí. Así que, mal aconsejada por la tonta carajota del hotel que me decía que me bajara en la última, me fui para EUR que son tres paradas distintas: EUR Magliana, EUR Palasport y EUR Fermi.
Para cuando me estaba acercando a EUR Magliana el metro circulaba por la superficia y pude ver lo que andaba buscando: El Coliseo Cuadrado, el edificio más conocido de lo que iba a ser la Expoción Universal de Roma (EUR) a celebrar en 1942 conmemorando 20 años de fascismo. Semajante idea salió de la cabeza de Mussolini, claro. No se celebró nada porque para el año 42 las tropas italianas estaban derrotadas en la II Guerra Mundial.
Su nombre oficial es Palazzo de la Civiltà Italiana o Palazzo de la Civiltà del Laboro. Es un edificio gigante, con 126 arcadas, vacío y frío, al final de una escalinata interminable. Sobrecogedor.
Para entonces la lluvia arreciaba y opté por volverme por donde había venido.
Queda pendiente ver el resto de los edificios de estilo fascista y entre ellos la Iglesia de los Santos Pedro y Pablo. ¿Te imaginas, una iglesia estilo fascista??? Promete.
viernes, 8 de marzo de 2013
El cabreo más importante del día
Yo tengo unos desayunos muy largos, muy largos, tanto que me da tiempo a leer mi correo (quise decir eliminar toda la basura que recibo porque correos personales 1 de cada 76), los blogs de los amigos, contestar los wasaps de la noche anterior a las 10 que yo ya estaba roncando (perdón, quise decir dulcemente dormida), leer El País por arriba y por abajo o por lo menos darle mil vueltas...y todo esto mientras me tomo un café negro negro y largo largo, que no se lo salta un galgo...
A veces, como hoy, empezamos el día mal-muy mal-mal fatal.
Los temas que más sigo ahora son Urdangarín, Bárcenas y la elección del próximo Papa ( y hoy cómo Carlos Boyero pone fino a Almodóvar, que me encanta). Después de reconocer esto, yo tampoco sé qué pensar de mí misma.
Al lío, parece que el cardenal de Viena, papable él, es un firme candidato a Papa, vivedios. Y me digo yo, pues voy a ver de qué palo va éste. Y me dispongo a leer un artículo sobre el susodicho que arranca así: Según el menesteroso éste (no se me ocurre otro palabro más descalificativo, de verdad) Europa ha dicho "no" a la vida tres veces tres. Entonces yo pienso: buah una la sé, la del holocausto nazi, fijo.
Sigo leyendo porque con una que me sepa me basta.
Las tres veces que el papable (no busco más adjetivos: pronto veréis por qué llamarlo papable es lo que más descalifica) son:
-cuando se rechazó la Encíclica Humanae Vitae en la que se condenaba el uso de la píldora y los condones incluso dentro del matrimonio (¿a quién le importa el sida, Africa...?)
-la promulgación paulatina de leyes que permitían el aborto.
-la regularización de los matrimonios gays.
Punto. Porque con toda la historia atroz de Europa, la iglesia (lo voy a poner con mayúsculas, no porque se lo merezca, sino para que se vea bien y se le caiga la cara de vergüenza), la Iglesia, decía, sigue atrincherada un su mundo falso, fuera de la realidad y de los problemas que de verdad tiene que afrontar.
Puro onanismo. Llevan siglos haciéndose una paja y parece que no terminan nunca.
Y así pasa, que con estos sobresaltos, indignaciones a primera hora de la mañana que nadie me tosa, ni se rasque las vestiduras si tengo el gesto retorcío y la mirada atravesá...Qué esparabas!
A veces, como hoy, empezamos el día mal-muy mal-mal fatal.
Los temas que más sigo ahora son Urdangarín, Bárcenas y la elección del próximo Papa ( y hoy cómo Carlos Boyero pone fino a Almodóvar, que me encanta). Después de reconocer esto, yo tampoco sé qué pensar de mí misma.
Al lío, parece que el cardenal de Viena, papable él, es un firme candidato a Papa, vivedios. Y me digo yo, pues voy a ver de qué palo va éste. Y me dispongo a leer un artículo sobre el susodicho que arranca así: Según el menesteroso éste (no se me ocurre otro palabro más descalificativo, de verdad) Europa ha dicho "no" a la vida tres veces tres. Entonces yo pienso: buah una la sé, la del holocausto nazi, fijo.
Sigo leyendo porque con una que me sepa me basta.
Las tres veces que el papable (no busco más adjetivos: pronto veréis por qué llamarlo papable es lo que más descalifica) son:
-cuando se rechazó la Encíclica Humanae Vitae en la que se condenaba el uso de la píldora y los condones incluso dentro del matrimonio (¿a quién le importa el sida, Africa...?)
-la promulgación paulatina de leyes que permitían el aborto.
-la regularización de los matrimonios gays.
Punto. Porque con toda la historia atroz de Europa, la iglesia (lo voy a poner con mayúsculas, no porque se lo merezca, sino para que se vea bien y se le caiga la cara de vergüenza), la Iglesia, decía, sigue atrincherada un su mundo falso, fuera de la realidad y de los problemas que de verdad tiene que afrontar.
Puro onanismo. Llevan siglos haciéndose una paja y parece que no terminan nunca.
Y así pasa, que con estos sobresaltos, indignaciones a primera hora de la mañana que nadie me tosa, ni se rasque las vestiduras si tengo el gesto retorcío y la mirada atravesá...Qué esparabas!
miércoles, 6 de marzo de 2013
Cumploaños
43.
Ratito después de que Trevor llegue a la cama y me diga que Chávez se ha muerto y yo le suelte una burrería al respecto que no va a pasar a la historia si 7 horas después ni la recuerdo.
También después de que CR meta un gol decisivo para su equipo, pida perdón al mundo y casi llore y Mou, ya más personaje que persona, más guiñol que hombre, diga que perdió el mejor, que no era su equipo. Cuánta deslealtad o ¿es lo contrario y es que ellos a quien deben lealtad es al otro equipo? Qué fácil resulta últimamente defender esto y también lo contrario. Ahora que vivimos en un mundo de "esta es mi verdad" todo vale. "Esta es mi verdad", oyes decir a la gente "Y PUNTO". Nunca fue más grande y más en mayúsculas ni mejor venido ese "y punto" porque no hay turno de réplica que valga. ¿Desde cuándo la verdad es múltiple y subjetiva? Desde ya (¿o es desde siempre y yo no me entero de nada?)
Días después de que me mude a una casa que es la casa de mis sueños, aunque de momento me lo esté quitanto. Y es el número 43, como los años que cumplo. Tiene que ser por algo. No hay coincidencias que valgan. Tenía que ser así y ahora: las cosas pasan cuando tienen que pasar. (Cuánta fruslería, por dios)
El mismo día que mi hermana empieza su trabajo nuevo. Tan perfecto, tan bonito: ludoteca, de 8 a 2, de lunes a viernes, dada de alta. ¿No es perfecto? 600€ brutos todo prorrateado. Y me toca consolarla, porque es lo que tengo que hacer y lo que ella tiene que aceptar. Que aún así tiene suerte.
Ratito después de que Trevor llegue a la cama y me diga que Chávez se ha muerto y yo le suelte una burrería al respecto que no va a pasar a la historia si 7 horas después ni la recuerdo.
También después de que CR meta un gol decisivo para su equipo, pida perdón al mundo y casi llore y Mou, ya más personaje que persona, más guiñol que hombre, diga que perdió el mejor, que no era su equipo. Cuánta deslealtad o ¿es lo contrario y es que ellos a quien deben lealtad es al otro equipo? Qué fácil resulta últimamente defender esto y también lo contrario. Ahora que vivimos en un mundo de "esta es mi verdad" todo vale. "Esta es mi verdad", oyes decir a la gente "Y PUNTO". Nunca fue más grande y más en mayúsculas ni mejor venido ese "y punto" porque no hay turno de réplica que valga. ¿Desde cuándo la verdad es múltiple y subjetiva? Desde ya (¿o es desde siempre y yo no me entero de nada?)
Días después de que me mude a una casa que es la casa de mis sueños, aunque de momento me lo esté quitanto. Y es el número 43, como los años que cumplo. Tiene que ser por algo. No hay coincidencias que valgan. Tenía que ser así y ahora: las cosas pasan cuando tienen que pasar. (Cuánta fruslería, por dios)
El mismo día que mi hermana empieza su trabajo nuevo. Tan perfecto, tan bonito: ludoteca, de 8 a 2, de lunes a viernes, dada de alta. ¿No es perfecto? 600€ brutos todo prorrateado. Y me toca consolarla, porque es lo que tengo que hacer y lo que ella tiene que aceptar. Que aún así tiene suerte.
domingo, 17 de febrero de 2013
Total crash
Por más que los escucho, más me gustan. O lo uno por lo otro.
La voz de Joe Newman me parece mágica, inhumana, otro instrumento más, incapaz de tener cara.
El moviminto del bajista Gwil Sainsbury cuando toca la guitarra (mira para que lo entiendas http://www.youtube.com/watch?v=ABn8P0MweO0) me descoloca entera. La cadencia de su flequillo y el mástil de su guitarra son una composición perfecta.
Sus composiciones vocales me las imagino de chicos que han pasado horas, días, vidas encerrados estudiando y oyendo músicas antiguas, corales, músicas todas...eso que se llama nerd ahora, los que los hace más encantadores si cabe y para mi el colmo del atractivo.
¿El resultado? Capaz de erizar cada poro de mi piel.
Entonces ¿para cuándo en España?
domingo, 10 de febrero de 2013
Que me gusta Cádiz
Pero mucho más su gente.
Que las verdades del banquero no ganaran solo pudo ser porque son eso, banqueros. Pero a letras no les ganó nadie, solo el espectáculo de los de arriba y las ganas de fiesta que tenemos todos.
Esto me gusta por lo mismo que la Semana Santa: lo hace gente, gente corriente. Y porque me ponen los pelos de punta, me emociona, me río...Que me gusta y ya.
sábado, 9 de febrero de 2013
¿Verdad o amor?
Anoche en una cena de amigos, la persona más golosa que conozco, Trevor, me pasó su tarta de queso para que yo me la comiera. Estupefacta y sin encontrar explicación posible, más allá de la generosidad que nos mueve cuando alguien nos importa mucho, le pregunté antes de aceptarla:
¿Verdad o amor?
Entonces Pedro, que no se le escapa una, me dijó: ufff eso no lo saques de contexto.
Y yo, ya metida en el juego, le dije: no, al contrario, hay que sacarlo.
Venga valientes, ¿quién se atreve a hacerse el repaso?
¿Verdad o amor?
Entonces Pedro, que no se le escapa una, me dijó: ufff eso no lo saques de contexto.
Y yo, ya metida en el juego, le dije: no, al contrario, hay que sacarlo.
Venga valientes, ¿quién se atreve a hacerse el repaso?
viernes, 8 de febrero de 2013
domingo, 27 de enero de 2013
¿Qué estarán haciendo ahora?
A un niño de la clase de Paula se le ha muerto su madre. 4 años de cáncer. El niño es polaco. Son 4 hermanos. Tiene padre. Madre ya no. Padre con paro de larga duración, como el cáncer de su mujer.
¿Qué hace ahora ese padre polaco y sus 4 niños?
¿Qué hace ese padre con sus 4 niños?
Un emigrante solo en Madrid, sin familia y con la soledad de no tener lengua en que llorar.
Están en Madrid, solos. Piensa en ello.
¿Qué hace ahora ese padre polaco y sus 4 niños?
¿Qué hace ese padre con sus 4 niños?
Un emigrante solo en Madrid, sin familia y con la soledad de no tener lengua en que llorar.
Están en Madrid, solos. Piensa en ello.
Cuestión de estar pendiente
Lo último que estoy escuchando me lo encontré en un bar en la Latina. Las cosas pasan así.
El que ama no
Cruzaba tranquilo la carretera, tan grande para él. Atravesaba la medianía. Sin mirar. Relajado, confiado, seguro. Sin mirar ni hacia un lado ni hacia otro. Quien lo vio lo sabe: hubiera dado tiempo.
El autobús, al advertir su presencia, advertió el peligro. Y presa del pánico hizo sonar el claxon repetidamente antes de entrar a matar. La mole no advirtió que se hubiera podido refugiar entre las ruedas si no hubiera montado ese escándalo de ruido. Él, cruzada ya media calzada, cómo volverse hacia atrás, cómo quedarse inmóvil y dejar pasar. Cuánta sangre fría hubiera hecho falta. En esa milésima de segundo, optó por la huida hacia adelante, el salto al vacío.
Si quedó rastro de sangre nadie se volvió a mirar.
Él era un gato blanco y negro. Él era un autobús última generación cruzando la A-4.
Y ahora lo sé:
Adviertes la presencia, adviertes el peligro. Porque no querías matarlo, por eso murió.
No quería matarlo y lo mató.
Pero ¿quién de los dos era yo?, ¿quién muere más, el que mata o el que muere?
El autobús, al advertir su presencia, advertió el peligro. Y presa del pánico hizo sonar el claxon repetidamente antes de entrar a matar. La mole no advirtió que se hubiera podido refugiar entre las ruedas si no hubiera montado ese escándalo de ruido. Él, cruzada ya media calzada, cómo volverse hacia atrás, cómo quedarse inmóvil y dejar pasar. Cuánta sangre fría hubiera hecho falta. En esa milésima de segundo, optó por la huida hacia adelante, el salto al vacío.
Si quedó rastro de sangre nadie se volvió a mirar.
Él era un gato blanco y negro. Él era un autobús última generación cruzando la A-4.
Y ahora lo sé:
Adviertes la presencia, adviertes el peligro. Porque no querías matarlo, por eso murió.
No quería matarlo y lo mató.
Pero ¿quién de los dos era yo?, ¿quién muere más, el que mata o el que muere?
domingo, 30 de diciembre de 2012
Tiempos canallas
"Me lo descubrió una mujer a la que quise mucho"
He parado de leer embebida por la belleza de la frase, no la belleza formal que también la tiene, sino por la imagen que evoca y lo que ésta ha movido en mi.
Qué bien que la vida es larga, y más larga que debíamos hacerla, para tener muchos pretéritos indefinidos y otros tantos perfectos en vías de serlo.
Ya conoces al indefinido: acciones cortas que el hablante sitúa en un tiempo pasado, cerrado, sin conexión alguna con el presente.
Y esto no significa ninguna animadversión personal a los pretéritos imperfectos, esos que se usan en los cuentos y las historias con final feliz. Pero me permitiré ser cínica y decir que, desde según qué ángulos, dan muy poco juego.
Esto podría intentar explicarlo para su mejor comprensión, pero qué pereza dios. Digamos lo que ya he dicho y dejado escrito: le tengo cariño a mis heridas.
He parado de leer embebida por la belleza de la frase, no la belleza formal que también la tiene, sino por la imagen que evoca y lo que ésta ha movido en mi.
Qué bien que la vida es larga, y más larga que debíamos hacerla, para tener muchos pretéritos indefinidos y otros tantos perfectos en vías de serlo.
Ya conoces al indefinido: acciones cortas que el hablante sitúa en un tiempo pasado, cerrado, sin conexión alguna con el presente.
Y esto no significa ninguna animadversión personal a los pretéritos imperfectos, esos que se usan en los cuentos y las historias con final feliz. Pero me permitiré ser cínica y decir que, desde según qué ángulos, dan muy poco juego.
Esto podría intentar explicarlo para su mejor comprensión, pero qué pereza dios. Digamos lo que ya he dicho y dejado escrito: le tengo cariño a mis heridas.
sábado, 22 de diciembre de 2012
Autobiografía inconclusa
Prólogo
Nunca dejo que suene el despertador.
¿Para qué?
Mientras trabajo deseo que llegue la noche. Sola en casa, despojada de disfraces, seré un animal.
¿Para qué desear?
Epílogo
Antes de caer dormida: "¿Esto era? ¿Cuándo empezará la vida?"
Nunca dejo que suene el despertador.
¿Para qué?
Mientras trabajo deseo que llegue la noche. Sola en casa, despojada de disfraces, seré un animal.
¿Para qué desear?
Epílogo
Antes de caer dormida: "¿Esto era? ¿Cuándo empezará la vida?"
jueves, 20 de diciembre de 2012
Duganix
Yo tengo suerte, MUCHA SUERTE (in caps)
me topo con mucha gente
gente grande, MUY GRANDE (in caps)
de los que aprendo simplemente por como son
(debería aprender, pero aprender aprender no hago,
que aprender es muy difícil)
ahora dicen que se van, pero se quedan en mi
y tendrán que volver,
(aunque no se hayan ido)
sí, eso, ea
hasta entonces
montones de besitos
xoxoxoxoxoxoxoxox
me topo con mucha gente
gente grande, MUY GRANDE (in caps)
de los que aprendo simplemente por como son
(debería aprender, pero aprender aprender no hago,
que aprender es muy difícil)
ahora dicen que se van, pero se quedan en mi
y tendrán que volver,
(aunque no se hayan ido)
sí, eso, ea
hasta entonces
montones de besitos
xoxoxoxoxoxoxoxox
lunes, 10 de diciembre de 2012
viernes, 7 de diciembre de 2012
Canto yo
Y todas las que necesites.
¿Te has fijado? Los sentimientos grandes, de los que estamos totalmente seguros, se expresan con las frases más sencillas.
¿Y te has fijado también que es obvio que aún la quiere? Debe ser ese tiempo verbal raro, del que todo el mundo habla: el pasado con valor de presente.
martes, 4 de diciembre de 2012
Salamanca
Esto es una idea que hemos cogido prestada, visto que ya no nos juntamos casi nunca, y las bodas se nos están acabando (el primer round, digo). Así que en el bodorrio de la Ire, quedamos en que cada año nos íbamos a reunir en una ciudad, un finde al menos. Infantes y maridos abstenerse.
Para empezar Salamanca: porque sí, porque queda a mano, por las tapas, por el ambiente, por la ciudad.
Bueno, una excusa. Pero un buen decorado siempre ayuda.
El peor grupo callejero del mundo, seguro. ..!Qué ternura¡
A estas horas de la noche, o más allá, es cuando se tienen conversaciones como ésta.
Así que pongámonos en situación que os voy a contar una de esas historias de después de un vino de más y os doy permiso para que la compartais con vuestros amigos cuando se tercie momento idóneo. Verás como lo flipas con la peña.
Todo empezó un día que llovía en Dublín. Fruto del ocio y la imposibilidad de abandonar Temple Bar mi amiga creó, con la naturalidad y la lógica que pronto vais a comprobar, su semana sexual. Pero no nos apresuremos. Antes tengo que advertir lo que ya adivinais: dada mi firme decisión de ser elegante, dejo a vuestra imaginación y pericia palabras que mi boca no tocará. En vuestra habilidad confío.
Semana sexual:
Lunes. conoces a un chico
Martes: te haces de rogar, prueba inequívoca de los años de selecta educación en la Obreras del Sagrado Corazón de Jesús.
Miércoles: le ____ la ____
Jueves: él te ____ el ____
Viernes: ni pa ti, ni pa mi, un 69
Sábado: un clásico misionero o como dice Christian Grey en el Libro 50 sombras "un polvo vainilla" (poco a poco los conceptos de la semana se tienen que ir adaptando a los tiempos para mejor comprensión de las nuevas generaciones)
Domingo: vamos al cine
Y el lunes siguiente volvemos a empezar (con otro chico o el mismo)
Esta semana surgió hace unos 7 años. Después de múltiples ocasiones en que ha sido presentada a debate para que la gente se manifieste y se posicione en el día con que más se identifica, mi amiga saca varias conclusiones:
"En general las mujeres son de Jueves. YO SOY DE MIÉRCOLES, circunstancia que no entienden el 95% de las féminas a las que les he expuesto mi semana. Las chicas piensan que no se puede empezar la semana tan fuerte haciendo un MIÉRCOLES, porque hace pensar a los tíos que solo vas por el sexo (míralos, angelitos). Algunas me han llegado a decir que así me va...que por eso no tengo novio...en fin.
Por el contrario, esta semana tiene mucho éxito entre los hombres, que al saber que después de un día de "luto" les vas a hacer un MIÉRCOLES, pues alucinan...
Las mujeres se inclinan más por el JUEVES. Los hombres se animan con la conversación y por ellos todos los días serían MIÉRCOLES, entonces las mujeres protestan que quieren más JUEVES...se forma el lío y al final todos ceden "venga, vale, hacemos un SÁBADO..."
Después de toda esta historia y debido a la multitud de opiniones y polémicas que levanta la semana, acabo diciendo: joder, haceros vosotros vuestra propia semana y ya está..."
*****
Tengo a bien compartir esta historia porque a mi amiga la considero altamente cualificada, no así es miembro fundador del club wassup Las disipadas, grupo de exclusivo acceso dados los méritos de sus miembros permanentes.
Bueno, espero que esta historia nos ayude a reflexionar a todos y a ser mejores.
Ellas, cual Angeles de Charlie:
Para empezar Salamanca: porque sí, porque queda a mano, por las tapas, por el ambiente, por la ciudad.
Bueno, una excusa. Pero un buen decorado siempre ayuda.
 |
| Recién llegadas: Isa, Celia e Irene La idea era ponernos al dia, hablar mucho, recuperarnos de nuestras rutinas y a nosotras mismas. Los bares venían pintados para eso. Las tapas en Salamanca son palabras mayores, muy mayores. |
 |
| nos movimos por la Plaza Mayor: El Reloj, el 23. |
 |
| Si tienes amigas guapas, encima te envitan. Hicimos turismo, calle arriba calle abajo, no más  |
El peor grupo callejero del mundo, seguro. ..!Qué ternura¡
Así que pongámonos en situación que os voy a contar una de esas historias de después de un vino de más y os doy permiso para que la compartais con vuestros amigos cuando se tercie momento idóneo. Verás como lo flipas con la peña.
Todo empezó un día que llovía en Dublín. Fruto del ocio y la imposibilidad de abandonar Temple Bar mi amiga creó, con la naturalidad y la lógica que pronto vais a comprobar, su semana sexual. Pero no nos apresuremos. Antes tengo que advertir lo que ya adivinais: dada mi firme decisión de ser elegante, dejo a vuestra imaginación y pericia palabras que mi boca no tocará. En vuestra habilidad confío.
Semana sexual:
Lunes. conoces a un chico
Martes: te haces de rogar, prueba inequívoca de los años de selecta educación en la Obreras del Sagrado Corazón de Jesús.
Miércoles: le ____ la ____
Jueves: él te ____ el ____
Viernes: ni pa ti, ni pa mi, un 69
Sábado: un clásico misionero o como dice Christian Grey en el Libro 50 sombras "un polvo vainilla" (poco a poco los conceptos de la semana se tienen que ir adaptando a los tiempos para mejor comprensión de las nuevas generaciones)
Domingo: vamos al cine
Y el lunes siguiente volvemos a empezar (con otro chico o el mismo)
Esta semana surgió hace unos 7 años. Después de múltiples ocasiones en que ha sido presentada a debate para que la gente se manifieste y se posicione en el día con que más se identifica, mi amiga saca varias conclusiones:
"En general las mujeres son de Jueves. YO SOY DE MIÉRCOLES, circunstancia que no entienden el 95% de las féminas a las que les he expuesto mi semana. Las chicas piensan que no se puede empezar la semana tan fuerte haciendo un MIÉRCOLES, porque hace pensar a los tíos que solo vas por el sexo (míralos, angelitos). Algunas me han llegado a decir que así me va...que por eso no tengo novio...en fin.
Por el contrario, esta semana tiene mucho éxito entre los hombres, que al saber que después de un día de "luto" les vas a hacer un MIÉRCOLES, pues alucinan...
Las mujeres se inclinan más por el JUEVES. Los hombres se animan con la conversación y por ellos todos los días serían MIÉRCOLES, entonces las mujeres protestan que quieren más JUEVES...se forma el lío y al final todos ceden "venga, vale, hacemos un SÁBADO..."
Después de toda esta historia y debido a la multitud de opiniones y polémicas que levanta la semana, acabo diciendo: joder, haceros vosotros vuestra propia semana y ya está..."
*****
Tengo a bien compartir esta historia porque a mi amiga la considero altamente cualificada, no así es miembro fundador del club wassup Las disipadas, grupo de exclusivo acceso dados los méritos de sus miembros permanentes.
Bueno, espero que esta historia nos ayude a reflexionar a todos y a ser mejores.
Ellas, cual Angeles de Charlie:
 |
Isa  Ni que decir tiene que el leitmotiv de este viaje a Salamanca ha sido la frase que alguna de nosotras dijo debajo de un portal: ¿es que no podemos dejar de hablar de AMOR?  |
martes, 27 de noviembre de 2012
París al azar
 |
| El primer macaron que he probado y el último. Se supone que es un auténtico delicatessen. Los hay de mil sabores y colores. En mi mano el de mango o frutas tropicales, ya no me acuerdo: se inventan sabores para cada estación y tan raros como bergamota o pétalos de rosa. Pero lo mío es lo salado. Si lo tuyo no, la tienda original, que dicen que es preciosa, preciosa es Ladurée de la Rue Royale (nº 16), fundada en 1862. Individualmente no pasan del euro, pero si pueden te lo venden en cajitas que para eso eres guiri y no te enteras de nada. A propósito de la manifestación contra la ley que permita a la comunidad gay casarse y adoptar (a debate en Francia ahora; la guía que llevábamos nos comentó que a los franceses, incluida ella, les parecía increíble que en España estuviera ya en vigor, me lo preguntó para cerciorarse...)  |
 |
Desplazándonos en metro: solo vi una estación a la altura de cualquiera del metro de Madrid, ea. |
Miss. tic graffities
Es devoción personal, casi alcanza a ser motivo de viaje en sí mismo, pero no: simplemente lo complementa a la perfección, que no es poco.
Parte de lo que vi:
Parte de lo que vi:
 |
| la artista es Miss. tic. Su barrio de operaciones es el barrio de abajo, al menos donde se nos hizo presente. Tiene publicados libros con sus creaciones, postales y ahora, en casa, he visto que también página web: http://www.missticinparis.com/ |
lunes, 26 de noviembre de 2012
La Butte-aux-Cailles
Aquí fuimos y repetimos. Siempre de noche o anocheciendo. Y ya se sabe, a los sitios que de verdad merecen la pena, hay que ir con luz y sin ella. Aún con medio camino hecho es de esos sitios de los que mejor no debería hablar: no quiero que se estropee deprisa, que me queda mucho por ver.
Empiezo: está en la Rive-Gauche, en el distrito 13, muy al sur de la derecha. Todo muy París, pero cuando llevas caminando unos minutos lo primero que piensas es que estás en una de esas burbujas que muchas grandes ciudades tienen, esos sitios totalmente diferentes y diferenciados, aislados, sí: islas en un océano.
Lo bueno que tiene la noche, entre mil cosas más que no vienen al caso, es que la gente está en sus casas. Lo bueno que tiene París, es que muchas casas no tienen cortinas, por eso de la luz o vaya usted a saber. A la postre, esto te permite mirar a tus anchas y dar relajo al vicio blanco del fisgoneo. Y lo que ves te da para hacerte una idea de que allí vive gente cool, en el sentido que le quieras dar al término. Artistas, profesiones liberales varias, estudiantes, alternativos todos. Esto se nota también en los bares y en las tiendas, como esa cafetería llena de madejas de lana, no sé si porque las vendían o daban un taller de tricotar. Bonita era a rabiar.
La primera noche (y la segunda también) fuimos a comer a Chez Gladines, porque encontré referencias básicas: calidad precio inmejorable, platos abundantes. Cierto y verdad.
Sí, es cocina vasco francesa en un restuarante típico de París donde te sientan en mesas más o menos largas que vas a compartir con gente de Brasil por ejemplo. Abstenerse los que quieran cenitas románticas, o qué más da, si la única que mira, soy yo.
Plato con "veau", la especialidad de la casa. Muy rico, muy grande. Y abajo, la ensalada, que llevaba de todo y como todo queda bien en una ensalada, pues nada...Lo otro, las judías blancas, pasa por no saber francés y no preguntar. 
Servidora comida y con su cara feliz de guiri, que es a lo que yo tengo tendencia y querencia, predisposición y valía
¿Dije ya que el barrio está en clara expansión? en la Rue des Cinq-Diamants nos llamó la atención el escaparate de una tienda. Entramos y el señor, que hablaba un castellano perfecto de tanto como había viajado, nos dio este folleto con los itinerarios creados para conocer el barrio:
Empiezo: está en la Rive-Gauche, en el distrito 13, muy al sur de la derecha. Todo muy París, pero cuando llevas caminando unos minutos lo primero que piensas es que estás en una de esas burbujas que muchas grandes ciudades tienen, esos sitios totalmente diferentes y diferenciados, aislados, sí: islas en un océano.
Lo bueno que tiene la noche, entre mil cosas más que no vienen al caso, es que la gente está en sus casas. Lo bueno que tiene París, es que muchas casas no tienen cortinas, por eso de la luz o vaya usted a saber. A la postre, esto te permite mirar a tus anchas y dar relajo al vicio blanco del fisgoneo. Y lo que ves te da para hacerte una idea de que allí vive gente cool, en el sentido que le quieras dar al término. Artistas, profesiones liberales varias, estudiantes, alternativos todos. Esto se nota también en los bares y en las tiendas, como esa cafetería llena de madejas de lana, no sé si porque las vendían o daban un taller de tricotar. Bonita era a rabiar.
La primera noche (y la segunda también) fuimos a comer a Chez Gladines, porque encontré referencias básicas: calidad precio inmejorable, platos abundantes. Cierto y verdad.
Plato con "veau", la especialidad de la casa. Muy rico, muy grande. Y abajo, la ensalada, que llevaba de todo y como todo queda bien en una ensalada, pues nada...Lo otro, las judías blancas, pasa por no saber francés y no preguntar. 
 |
| La bufanda hecha y regalada por Julia Shimada, que me acordé de ti un montón. Mil besos |
 |
| La Piscina Municipal...Así de bonito era todo. Y de Art-Decó. Pero es de noche y apago la cámara. Así que solo decir que si vas, no te pierdas la Rue Daviel y aledañas, con hileras de casas modernistas y lo que se conoce como la Pequeña Alsacia y la Pequeña Rusia, que son representaciones de casas obreras de esas zonas. Pero en general, deambular por el barrio es más que suficiente para toparse con edificios sorprendentes. A nivel religioso destaca la Iglesia Santa Ana, fíjate en sus vidrieras, si vas con luz: |
¿Dije ya que el barrio está en clara expansión? en la Rue des Cinq-Diamants nos llamó la atención el escaparate de una tienda. Entramos y el señor, que hablaba un castellano perfecto de tanto como había viajado, nos dio este folleto con los itinerarios creados para conocer el barrio:
Sèvres-Babylone
Aquí vine porque hay palabras que trabajan solas, que no necesitan adjetivos ni mayor explicación: art-decó y modernismo...y lo que había leído sobre esta zona de París empezaba diciendo que era un festín para los sentidos. ¿Qué más había que pensar?
Cuando sales del metro lo primero que buscas y encuentras es el Hotel Lutetia:
Cuando sales del metro lo primero que buscas y encuentras es el Hotel Lutetia:
 |
Llamado así por el antiguo nombre de París. Personajes famosos de la época como Josephine Baker, Peggy Gugheheim eran clientes habituales; Picasso y Charles de Gaulle pasaron su luna de miel allí y se dice que James Joyce escribió parte de su Ulyses aquí (esto no sé si se debe de contar en el debe o en el haber). Todo cambió cuando París es ocupado por los alemanes y lo convierten en uno de sus cuarteles generales. Cuando los alemanes son expulsados de la ciudad, se utilizó para alojar familias judías hasta que fueran repatriadas y otros muchas hasta que sus familiares pudieran encontrarles. Pero yo lo que buscaba era esto, porque para el hotel me faltan ceros a la derecha en mi cuenta corriente, que qué más quisiera yo que hacer turismo de hoteles con historia...Me estoy yendo. Yo, lo que de verdad quería ver, era esto: LE BON MARCHÉ, sí un centro comercial, así de frívola soy, pero qué sitio:   |
Le jardin aux habitants - Palais de Tokyo
Esto ya es el último día, solo la mañana en realidad: los días no son más largos que cuando solo tienes una mañana para aprovechar.
Y como aprovechar es lo que impera, nos levantamos temprano para ver un jardín del que poco sabía, no más que estaba en la Rue de la Manutention, a la vuelta del Palais de Tokyo y que, de vez en cuando y si estamos en época de huertos, te podías cruzar con una especie de merendola abierta al público para degustar los productos de la cosecha. Pero noviembre no es época de que los huertos den sus frutos, así que más allá de algunas infelices acelgas esto fue lo que vimos:
A posteriori he leído que el Palais de Tokyo concedió al artista Robert Milim la creación de este espacio, que él dividió en 16 parcelitas asignadas a otros tantos jardineros.
Estatua At Decó, como todo el Palais de Tokyo, situada en el frontal de este edificio dedicado al arte contemporáneo y moderno. Pintaba interesante, pero ¿dije ya que era un día de solo una mañana?
Y como aprovechar es lo que impera, nos levantamos temprano para ver un jardín del que poco sabía, no más que estaba en la Rue de la Manutention, a la vuelta del Palais de Tokyo y que, de vez en cuando y si estamos en época de huertos, te podías cruzar con una especie de merendola abierta al público para degustar los productos de la cosecha. Pero noviembre no es época de que los huertos den sus frutos, así que más allá de algunas infelices acelgas esto fue lo que vimos:
 |
A posteriori he leído que el Palais de Tokyo concedió al artista Robert Milim la creación de este espacio, que él dividió en 16 parcelitas asignadas a otros tantos jardineros.
Estatua At Decó, como todo el Palais de Tokyo, situada en el frontal de este edificio dedicado al arte contemporáneo y moderno. Pintaba interesante, pero ¿dije ya que era un día de solo una mañana?
jueves, 22 de noviembre de 2012
Mi gente
NIÑASSS....
QUE TAL ESTAIS???? DEJAROS DE LIOS Y HACEDME CASO: REUNION EN ATOCHA, COMEIS Y ME ESPERAIS CON UN CARTELITO DE BIENVENIDA A ESPAÑA Y NOS VAMOS PITANDO PA SALAMANCA..
CREO QUE HARA FRIO ( 12 GRADOS MAXIMA Y CON LLUVIA), MENOS MAL QUE EN LOS BARES ESTAMOS A SALVO DE LAS DOS COSAS...
YO LLEVO COMIDA, UN CAVA BONISIN Y UNA BOTELLITA DE VINO TINTO PA MI CURRI.
UN BESITO
mi Isa que viene desde Cataluña...
la gente que me sostiene
QUE TAL ESTAIS???? DEJAROS DE LIOS Y HACEDME CASO: REUNION EN ATOCHA, COMEIS Y ME ESPERAIS CON UN CARTELITO DE BIENVENIDA A ESPAÑA Y NOS VAMOS PITANDO PA SALAMANCA..
CREO QUE HARA FRIO ( 12 GRADOS MAXIMA Y CON LLUVIA), MENOS MAL QUE EN LOS BARES ESTAMOS A SALVO DE LAS DOS COSAS...
YO LLEVO COMIDA, UN CAVA BONISIN Y UNA BOTELLITA DE VINO TINTO PA MI CURRI.
UN BESITO
mi Isa que viene desde Cataluña...
la gente que me sostiene
miércoles, 21 de noviembre de 2012
Equilibrismos
Ella no le había mandado un mensaje nunca. Bueno, miento: una vez; pero hay respuestas que cierran caminos para siempre. Por eso mismo, porque en su memoria no estaba, no dudo en hacerlo. Si no lo había hecho nunca, si no se había equivocado antes, ¿qué le impedía hacerlo? Bendita mala memoria, bendita inconsciencia que te permite eternamente errar y eternamente empezar de nuevo.
El mensaje decía:
Dime algo que me anime.
Ella era muy de mensajes así, de soltar perlitas sin previo aviso, perlitas nada inocentes: las respuestas le daban la clave de si él era como ella lo leía.
El le contestó:
Tú puedes sola.
Y ella lo tuvo claro. Lo tuvo claro un rato largo después, cuando pudo desperezarse de la tristeza y la pesadez que la invadieron al principio y pudo interpretarlo:
El era como ella lo había leído pero se estaba despidiendo. Otra vez.
El mensaje decía:
Dime algo que me anime.
Ella era muy de mensajes así, de soltar perlitas sin previo aviso, perlitas nada inocentes: las respuestas le daban la clave de si él era como ella lo leía.
El le contestó:
Tú puedes sola.
Y ella lo tuvo claro. Lo tuvo claro un rato largo después, cuando pudo desperezarse de la tristeza y la pesadez que la invadieron al principio y pudo interpretarlo:
El era como ella lo había leído pero se estaba despidiendo. Otra vez.
lunes, 19 de noviembre de 2012
miércoles, 14 de noviembre de 2012
martes, 13 de noviembre de 2012
Verbo
Ya lo sabía. Sabía que las emociones, los sentimientos no están hechos de palabras; no están estructurados con sujeto-verbo-predicado. Es más, cuando intentas hacer el cambio, cuando intentas contar lo que sientes, !date¡, va a ser que no, no es eso exactamente. Y así, desde la primera formulación que planteas hasta la que mínimamente tiene garantías de veracidad han pasado varias correcciones.
Por más difícil que sea, no deja de ser atractivo el juego. Atrayente y necesario también. Como en un puzzle en el que tú diseñas las piezas, tienes que encontrar la palabra exacta que define lo que sientes. Y en ese juego de palabras que llegan a tu mente y que vas descartando por imprecisas vas conformando una nueva emoción que no sabías siquiera que existías. Haz la prueba: intenta buscar las palabras exactas de eso que sientes y que aún no has compartido con nadie. Cuando lo hayas hecho, mira ahora lo que tienes. ¿Era lo mismo que pensabas?
Puede dar hasta miedo.
Por más difícil que sea, no deja de ser atractivo el juego. Atrayente y necesario también. Como en un puzzle en el que tú diseñas las piezas, tienes que encontrar la palabra exacta que define lo que sientes. Y en ese juego de palabras que llegan a tu mente y que vas descartando por imprecisas vas conformando una nueva emoción que no sabías siquiera que existías. Haz la prueba: intenta buscar las palabras exactas de eso que sientes y que aún no has compartido con nadie. Cuando lo hayas hecho, mira ahora lo que tienes. ¿Era lo mismo que pensabas?
Puede dar hasta miedo.
sábado, 3 de noviembre de 2012
Puente
Cuando entré con la compra vi la hoja de cuadrícula arrancada de un cuaderno de colegio y partida en dos que tan burdamente anunciaba el fallecimiento de un vecino. Era Antonio, del 6ºF. El entierro se celebrará hoy a las 4 en el cementerio de San José. Entonces pensé que se habría muerto anoche, dos pisos encima de mi. Y yo no había sentido nada. Imágenes familiares almacenadas en mi memoria de mujeres enlutadas y llorosas, postradas en la cama llenaron mi mente. Como si la gente todavía muriera en sus camas, o como si naciéramos en nuestras casas.
Pensé que si tú no estuvieras durmiendo plácidamente en mi cama, si yo no tuviera que cocer tantas espinacas como he comprado, me iría al cementerio. A mirar gente que llora. Son los Santos y está lloviendo.
Jueves, 1 de noviembre
Martha Wainwright cuenta mientras canta sobre el ciclo de la vida en su Come home to Mama: Proserpina raptada por Hades, rey de los infiernos, la libera a cambio de que vuelva por seis meses al año al inframundo. Entonces las flores se secan y reina el frío. Cuando vuelve con su madre, las flores se llenan de colores. El rito de la vida y la muerte en la sucesión de las estaciones. Martha, que canta Proserpina, la última canción escrita por su madre, no pudo acompañarla en sus últimas horas porque su propia hija estaba naciendo.
La vida que se te va y a la que te agarras.
Viernes, 2 de noviembre
Alison Bechdel acaba de publicar ¿Eres mi madre? para sacarse los demonios de su relación materno-filial. Yo antes de comprármelo, que lo voy a hacer, me voy a releer Fun Home, sobre su padre. Y yo, por todos ellos, miro para otro lado; y si hace falta, pido perdón.
Sábado, 3 de noviembre
Tengo una de tantas conversaciones con mi sobrino que nadie puede igualar:
-...
-...es que ahora ya lo puedes entender
-sí, es que ya voy a tener 7 años
-ya eres muy grandes. te dije que no crecieras
-pero es que no lo puedo evitar
-mira, ahora eres un niño entre mediano y grande y luego vas a ser un adolescente
-sí, como la tata Amelia
-y luego un joven como el primo Muma
-no, como la prima Virginia que tiene 21 años
-sí,
-y luego un adulto
(no nombramos ninguno de tantos como hay)
-y luego....
-luego un anciano, un viejito
-sí, eso un anciano, y luego me voy al cielo
(___)
-sí, es el ciclo de la vida, (te digo, y me ponga nerviosa y cambio de tema rápido. Ya está dicho,quiero que lo sepas, que lo normalices, aunque sé que no podrás)
Jueves, 1 de noviembre
Martha Wainwright cuenta mientras habla sobre el ciclo de la vida en su Come home to Mama: Proserpina raptada por Hades, rey del inframundo y los infiernos, la libera a cambio de que vuelva por seis m
Pensé que si tú no estuvieras durmiendo plácidamente en mi cama, si yo no tuviera que cocer tantas espinacas como he comprado, me iría al cementerio. A mirar gente que llora. Son los Santos y está lloviendo.
Jueves, 1 de noviembre
Martha Wainwright cuenta mientras canta sobre el ciclo de la vida en su Come home to Mama: Proserpina raptada por Hades, rey de los infiernos, la libera a cambio de que vuelva por seis meses al año al inframundo. Entonces las flores se secan y reina el frío. Cuando vuelve con su madre, las flores se llenan de colores. El rito de la vida y la muerte en la sucesión de las estaciones. Martha, que canta Proserpina, la última canción escrita por su madre, no pudo acompañarla en sus últimas horas porque su propia hija estaba naciendo.
La vida que se te va y a la que te agarras.
Viernes, 2 de noviembre
Alison Bechdel acaba de publicar ¿Eres mi madre? para sacarse los demonios de su relación materno-filial. Yo antes de comprármelo, que lo voy a hacer, me voy a releer Fun Home, sobre su padre. Y yo, por todos ellos, miro para otro lado; y si hace falta, pido perdón.
Sábado, 3 de noviembre
Tengo una de tantas conversaciones con mi sobrino que nadie puede igualar:
-...
-...es que ahora ya lo puedes entender
-sí, es que ya voy a tener 7 años
-ya eres muy grandes. te dije que no crecieras
-pero es que no lo puedo evitar
-mira, ahora eres un niño entre mediano y grande y luego vas a ser un adolescente
-sí, como la tata Amelia
-y luego un joven como el primo Muma
-no, como la prima Virginia que tiene 21 años
-sí,
-y luego un adulto
(no nombramos ninguno de tantos como hay)
-y luego....
-luego un anciano, un viejito
-sí, eso un anciano, y luego me voy al cielo
(___)
-sí, es el ciclo de la vida, (te digo, y me ponga nerviosa y cambio de tema rápido. Ya está dicho,quiero que lo sepas, que lo normalices, aunque sé que no podrás)
Jueves, 1 de noviembre
Martha Wainwright cuenta mientras habla sobre el ciclo de la vida en su Come home to Mama: Proserpina raptada por Hades, rey del inframundo y los infiernos, la libera a cambio de que vuelva por seis m
Suscribirse a:
Entradas (Atom)