En Sevilla

Se reconoce fácil que tanta Semana Santa con lo que apretaba el Lorenzo angustiaba...hasta que me paré sola, y cómo me gusta pararme sola en los bares, en un bar al que le había echado el ojo antes, el Bar Aguilas, que no voy a decir dónde está porque la que importa que lo sepa soy yo y yo ya lo sé (hoy tuve pesadillas, dolor de cabeza hasta las taitantas, así que la chulería va de gratis). Entonces en este bar se me quitaron las calores, alivié el hambre con un paté de estos que podía parecer que tenía más nombre que sabor, pero no, en este caso no...y lo vi...vi que los valores estaban todavía claros, claros meridianos....la fe seguía en su sitio:

Silvio, el rockero Silvio

Era gracioso, porque el dueño del bar tal podía pasar por un compañero de correrías de Silvio en edad y pintas y el nene que me atendió, un early veinteañero era simpático, eso sí, pero calzaba una pulserita de esas con la banderita españa, que a ver pa qué, pa dar por culo...
Pero sigamos.

El bar más antiguo de Sevilla. Bonito por dentro, siempre lleno, se come bien, muy bien y siguen con esa costumbre que se sigue viendo tanto en Sevilla como en Cádiz y que es tan antigua de apuntarte con tiza lo que vas pidiendo.

Sevilla sabe hacer carteles

El Bañuelo

El Bañuelo quizá sea mi vecino más prestigioso, y de los más viejos, no en vano data del Siglo XI.
Os cuento lo que sé.

Datos históricos:
-Se conocía como baño del Nogal o de los Axares, porque estaba en el barrio de los Axares (de la Salud) delimitado por el puente del Cadí (sobre el Darro y del que apenas queda algo), la Puerta de Guadix al final del Paseo de los Tristes y San Juan de las Reyes.
-El Baño árabe o Hamman podía ser privado, en palacios y casas importantes, o público perteneciendo normalmente a la Mezquita. El dinero que se obtenía de su uso se aportaba para el manteniento de aquélla.
- Los baños arabes son una continuación de la tradición de las termas romanas de Bizancio y Roma que se introdujeron a través de las ciudades del Próximo Oriente y norte de África.
- Los espacios que disponía eran el vestíbulo o zaguán, donde se dejaba la ropa y había un retrete, salas fría, templada y caliente y la zona de servicio con la caldera y la leñera.

Cosas curiosas
- Los habitantes del barrio acudían al baño para lavarse, cortarse el pelo, depilarse, recibir masajes, además de servir como lugar de reunión.
- Había un horario distino para hombres y mujeres.
- Las mujeres solo dejaban su casa para la visita semanal al cementerio y una o dos veces al baño (al mes, que el concepto de higiene ha cambiado mucho)
- El Baño era el lugar donde las novias se preparaban el día de su boda.
- Este hamman fue costeado por un judío y es el más antiguo de Granada, donde se contaban más de 12 baños.
- Las lumbreras o lucernarios octogonales y estrellados del techo solían estar cerrados con cristales de diferentes colores para permitir la entrada de luz y salida de vapores y aliviar el peso de la bóveda.

Barriendo mi casita, tralaralarita

Mi amiga Carmen Luna me ha mandado esto: mi casa y a mi barriéndola con mi escoba, como se tienen que barrer las puertas de la calle. A Carmen la espero pronto, para que la vea y la disfrute por dentro y por arriba, por los tejados con terraza con vistas a la Alhambra, la guapa
Pd: Algún malangel pintó eso.  Ya no está.

Backing up is moving forward

pura poesía, ¿eh?

 Foto de Javier Ayuso, en el Pa-ta-ta Festival: http://www.pa-ta-ta.com/

Mi sitio

Yo tengo muchos sitios para perderme. Casi uno por estado de ánimo. Cabo de Gata, donde es más erial y y vacío el paisaje, en invierno. Siempre quiero perderme en invierno. En verano me concedo un tercer grado, un indulto, un perdonavidas de chichinabo. Además ¿quién es capaz de sostener que Cabo de Gata es un paraiso en verano? Ya no. Lisboa o si estoy arrabalera Oporto. Oporto por dios. Déjame que me pierda en Oporto. En esos bares donde la gente entra y sale, sube escaleras y cierra puertas sin haber bebido nada.  Los que vi y los que todavía tengo que descubrir. Estar perdida para encontrar, para saber leer las señales con una error de cálculo relativo, ¿quién se fía de los absolutos?. Cádiz, siempre Cádiz, temporada larga, larga para saber dónde bebe la gente si el Mantecas es para los pijos. Como quien va al cole a nacer de nuevo y concederse otra vida, ponerse otro traje sobre los trajes que tienen manchas que no se quitan.
Y todavía no me he perdido. Qué tonta, claro que me he perdido. Me he perdido mil veces. Sigo perdida. Vivo perdida. Pero sabéis donde estoy. Vosotros.
Y últimamente no dejo de pensar en ellos, en mis sitios. Tanto tanto que no sé si es que me tengo que perder o tengo que escribir. Ahora hago eso, escribir...pero yo sé que no...no

Mira

¿cuántas cosas bonitas y buenas se pierden en el camino?
¿cuántas veces me has visto sin verme todavía nunca?
todos somos responsables de lo que perdemos, de lo que no vemos...¿de nuestro destino al fin?

Trance

Esta entrada es como poner una vela a los que no están, o no han ido, a los muertos, a mi. Cumplir una promesa para redimir un pecado.
Yo debería estar allí, a mi me da pena, se me pone triste el alma. S.O.S 4.8 MURCIA. Hoy.
Yo me quedaría mirándolos después del concierto, cuando se quede vacío el sitio porque la gente ha salido corriendo porque está tocando Bloc Party en otro escenario. Yo me quedaría mirándolos cuando ya no cantan, no como una adolescente boba, tú eso lo sabes, sino porque intento llegar a comprender, a ver cómo, de qué parte de su cuerpo sale tanta sensibilidad, como quien reza sola en una iglesia, rodeada de velas e incienso. Escuchándolos:

y tú te esperarías conmigo, sin decirme nada, sin instarme a salir corriendo, sin apurarme con prisas, con un respeto máximo del que comprende mi trance y lo hace posible. Del que me conoce bien. Intercalarías tus miradas equitativamente, a ellos a mi, a ellos a mi, hasta que ya me vieras volver, darme la vuelta, empezar a andar y a moverme, ahora sí...corre que nos perdemos el principio.

Esto sería lo que pasaría, que no va a pasar. Lo que va a pasar es que para aliviarme la pena, para hacerme feliz mi Isa se viene de cruces, con la barra roja de labios y el clavel reventón en el pelo, a pedir finitos buenos y tapitas ricas, a rompernos los tacones, a que nos duela la boca de reir, para darnos un homenaje merecido y sin vergüenza. A despedir el invierno. No. A celebrar la primavera.

Fidelidad natural

Las cosas que me gustan me gustan, no dejan de gustarme y no me canso. ¿No es eso fidelidad?

La Buena Vida y sus canciones todas, Cinema Paradiso que así entresacado es como escenas de un libro de Vargas Llosa, de esos que son una guía del barrio de Miraflores, donde ojalá vaya algún día porque (parece que) ya he estado.
(...)

Monseñor Romero

Hoy me levanto tarde, al sonido de la canción 1 2 de Sol Seppy que acomodé como despertador, pero que nunca suena. Y entro en la rutina diaria más tarde que de costumbre. Pero como siempre, me tomo mi tiempo para entrar en el día. Que hoy amaneció dulce, suavemente dulce, a media sonrisa y con un pequeño latido descontracturante ahí en la caja de dentro: El papa Francisco desbloquea el proceso de beatificación de Monseñor Romero. Bloqueado por ya sabemos quiénes: el santo canónigo martir que batió el record de pronta canonización-santificación-loquecoñosea y Benedicto Ratzinger, su continuación en la tierra y en el infierno espero, si Dios está del lado de quien tiene que estar.
A mi un santo más o menos, ¿qué digo? los santos en general, un carajo el que me importan. Pero aquí se trata de asunto más serio: que la iglesia oficial, la entronizada, la chispeante de oro y oropel, de zapatos rojos y anillos gordos tuviese un gesto de reconocimiento a la labor de tantos obispos y "curas comunistas", al papel que desempeño la Teología de la Liberación con los pobres y oprimidos, los campesinos de la América Latina de las Venas Abiertas  de los 80. No de la otra América, la norteña, la gringa, la apoya dictaduras militares sudamericanas-y a conveniencia, que con un poco de suerte se va a sentar a la diestra del pronto canonizado y su compinche en el más allá eterno.
Monseñor Romero fue disparado por un escuadrón de la muerte en 1980, mientras decía misa en un hospital de cancerosos, que se llamaba La Divina Providencia (las bromas de la historia, ¿no?). El día de antes había pronunciado un discurso pidiendo a las Fuerzas Armadas que no obedecieran la orden de matar a campesinos y gente que reclamaba tierra y respeto por sus derechos humanos. Discurso contestado.

¿te lo digo o me lo cuentas?

Sueños vacíos

qué hago, a quién conjuro para no soñar, quién tiene la vela que me la pueda encender
hoy soñe contigo y estabas tan guapo que tuve que volver a quererte (en mi sueño, al menos)
ayer tropecé en una piedra vieja conocida, y por la noche se convocaron todas las piedras que cabían dentro de mis zapatos de cordones
sonó el despertador y yo no quería dormir, ni levantarme, ni saber qué hacer sabía.

hasta creo que mi mirabas como si tú me quisieras, o me hubieras querido alguna vez, ¿quién se equivocaba, tú al mirar o yo al creer?

Mi pueblo (el campo de mi pueblo)

Nombre: Conquista
Situación geográfica: Valle de los Pedroches, norte de Cordoba
Habitantes: 530 (no se lo cree nadie)
Altitud: 595mts
Gentilicio: conquisteños

En mi pueblo, en los años mozos de mis padres pasaba un tren de mercancías. Era la línea ferroviaria Peñarroya-Conquista, para dar salida a las explotaciones mineras de Peñarroya. Así en mi pueblo pasamos por la caseta de la Esperanza o hemos llegado hasta la caseta de las moras y hemos hecho fiestas de Navidad en la Carbonera transformada para mejor fin en los vestuarios de la piscina municipal...el cuento ha cambiado.

Mi pueblo no es viejo, solo llega al Siglo XVI, cuando el rey Felipe II, dada la afluencia de maleantes y asaltantes en torno al Camino de la Plata, que comunicaba Córdoba con la Meseta, subvencionó la creación de un poblado para proteger la zona. A mi me contaron una versión mucho más romántica de una duquesa que donó sus tierras para proteger a las dilegencias de los bandoleros y todo eso. Yo que me tragué Curro Jiménez de principio a fin, me pareció que mi pueblo no podía ser más digno. Luego me lo confirmó que fue el útlimo pueblo en Córdoba que cedió a las tropas de Franco (claro que esto es porque casi ni se enteran de que estamos en el  mapa, se cogen sus bártulos y nos dejan en paz...mejor nos hubiera ido)

El granito lo invade todo, también abunda la pizarra. El primero se utiliza como material para cercar.

Pero si en mi pueblo hay algo son chaparros (encinas), una dehesas de chaparros que si el año viene bueno dará bellotas para las piaras de cerdos (negros, claro) que nos darán el mejor jamón del mundo, de eso ya he hablado, así que me callo.

Posdata: lo organizaron las del Senegal, que ahora se han formalizado legalmente bajo el nombre de Amalu, que me tienen que explicar qué significa. En cualquier caso siempre serán las del Senegal. Esto viene porque en mi pueblo había un monja de la orden de Cristo Rey que estaba en Senegal. De toda la vida se han hecho mil cosas para conseguir dinero para la monja: carrozas, tómbolas, rifas, camisetas, gorros, las pegatinas de los coches que cualquier día me voy a encontrar en París o más lejos, esas que decían: YO SOY DE CONQUISTA (y que ahora se deben de estar cotizando a precio de oro en el mercado negro).
La monja se jubiló pero se sigue trabajando para las otras hermanas que siguen allí: lo de las migas fue un éxito, por ricas (y el precio era ciertamente popular: 3 ebros plato colmado con todos los tropezones anunciados más bebida) y por lo que supuso de encuentro social. Además la peña del pueblo se esforzó haciendo patucos, jerseys, pintó cuadros...Para rebajar las migas: chocolate con ojuela o pestiño a un ebro...
El destinatario esta vez no estaba claro: igual el dinero recaudado se destinaba a las familias del pueblo que están pasando necesidades...el cuento aquí también ha cambiado.

Pasión

Estas vacaciones empezaron con dos descubrimientos que me perturbaron íntimamente y aún lo hacen:
En Summerhill School, una escuela libre de Inglaterra, se comprobó que los niños, dejados en completa libertad, formaban primero el caos y horas después, aburridos, volvían a las clases.
Lo otro que me impactó es que se ha comprobado que un bebé puede morir si nadie lo toca.

La semana santa terminó un domingo de resurrección en un bar de estación de autobuses, tomando un cortado necesario y dolido que terminó mucho después de que yo cogiera el autobús y llegara a mi destino.
En Granada había llovido barro. Debajo había llovido cera.

tonto y malo

Tetris

Cuando se me escapa contarte algo mío tengo evidencia clara, certeza absoluta de que ya nada es igual . Solo sirve para arrepentirme. ¿Para qué lo has hecho?
Y no deja de ser triste, pero triste por mi.
A ver ahora cómo encajo las piezas.

A veces no evito pensar que en el fondo nunca hubo nada que fuera verdad y eso me alivia.

21-24 de febrero 2013...

...fue un fin de semana histórico, muy importante si quieres:
Por un lado había una muerte programada: la de Benedicto XVI
(yo no es que quiera matar a nadie, pero hasta ahora los papas se morían para dejar de ser papas...a las hemerotecas me remito...)

senso unico

Era domingo lo que implicaba Angelus del papa en la plaza de San Pedro. Pero no uno cualquiera, era el de la despedida, el último angelus del papa. Los feligreses y curiosos abarrotaban la plaza para presenciar  cómo el suicida se sube al taburete. Nada es nuevo: en otros tiempos la gente se reunía en las plazas los días de guillotina y horca.
Todo el  mundo estaba mirando al Vaticano

Benedetto, Benedicto...antes se llamaba Ratzinger, cuando en Granada iba de boca en boca, allá por los 90 o casi porque había prohibido dar clases de Teología al Padre Castillo y otros más. El padre Castillo cuestionó el papel de la Iglesia desde su postura firme al lado de la Teología de la Liberacion. Entonces Ratzinger era el brazo fuerte, el derecho del papa de antes, Wojtyla, en la Congregación para la Doctrina de la Fe, creada para que nadie se salga de las directrices que manda la santa madre iglesia, lo que viene a ser la antigua Inquisición.
Al día siguiente de que lo eligieran papa, las calles de Granada amanecieron con pasquines que decían: "Con un papa así NO". Las comunidades de base de la iglesia se revolvían.

  ¿y dónde estaba el papa?

 mejor mirar para otro lado:

aptitud

Por otro lado había elecciones al parlamento italiano: los líderes de los diferentes partidos daban sus últimos mítines.

La guía que llevábamos se soltó el moño cuando nos dijo que ella la noche de antes había sido una de las 100.000 personas que se habían reunido en la plaza de S. Juan de Letrán. Fue en un mítin popular de ese hombre que había aglutinado toda las ilusiones rotas de tantos descreídos. Porque sí, no le importaba decirlo: ella lo iba a votar, nos confesó justo cuando el coletero dejaba su melenaza al viento. La esperanza había aflorado de nuevo, había vida más allá de los políticos...¿cómo se llamaba éste? ¿Mirlo Pirlo?...no pasa nada...otra política era posible.

Europa miraba a Italia.

¿Y yo, para dónde miraba yo? Fácil:

CANNOLI SICILIANO: mi próximo viaje quiero que sea a Sicilia. Me sobran los motivos. Pero que quede claro: éste es uno.

Casina delle Civette

O Casita de las Lechuzas, o los Buhos.
Se encuentra en Villa Torlonia, no lejos de Villa Borghese y del Barrio Coppedè y se encuadra también dentro del Arte Liberty.
Entre el 1910 y el 1925 un grupo de artistas transformaron el antiguo chalet de Villa Torlonia en el actual Museo del Vitral Liberty: La casita de las lechuzas, una casita donde solo falta que salgan los enanitos:

 

Fue la residencia del Principe Giovanni Torlonia hasta su muerte en 1938. El comisionó las diferentes transformaciones desde la primigenia Cabaña Suiza, como se llamaba antes, hasta lo que vemos. Pretendía ser un refugio de la formalidad de su residencia oficial, de hecho está escondida al final del parque tras un montículo artificial.

En la veintena de habitaciones hay más de 70 ventanas y los bocetos preparatorios de todas las vidrieras

Zoom in

¿no es un sencillamente genial?

Quartiere Coppedè

Este barrio, junto con la Casita de las Lechuzas, era el plato fuerte de mi estancia en Roma. Cuando preparé el viaje supe enseguida que había encontrado algo especial, único, raro: eso que estás obligado a buscar cuando has ido más de dos veces a la misma ciudad.
Las páginas que encontré lo encuadraban dentro del Arte Liberty o como se vino a llamar el Art Nouveau en Italia. Se hablaba de edificios disparatados, delirantes, máscaras colgando, ranas, frescos de hadas surgidos de la cabeza de otro Gaudí genial. Éste se llamaba Gino Coppedè y construyó una veintena de edificios maravillosos alrededor de la Piazza Mincio.

Palazzina del Ragno: en Piazza Mincio.

Eso fue a principios del siglo XX, cómo no.

Villino delle Fate

Palazzo in Piazza Mincio

La zona no queda lejos de Villa Borghesse, pero no fue fácil encontrarlo al principio y se nos echó encima la noche y la oscuridad. Resumo: tengo que volver, siempre hay que volver, volver con otra luz y más tiempo.

Villino in via Brenta 9, calle que sale de Piazza Mincio

Villino in via Brenta 7

Palazzo d´entrata. Si vas fíjate en la lámpara que cuelga del arco. Se entra desde el Viale Regina Margherita, cogiendo la calle Tagliamento. Sin prisas.

Piazza Mincio

Me faltó tiempo, me faltó luz, me faltaron ojos,.

Quartiere Prati y Piazza del Popolo

Nuestro hotel, el NH Leonardo da Vinci, está en Prati, un barrio bien situado y elegante. Si buscas te enteras de que es un barrio moderno, modernísimo para Roma: los edificios más antiguos que siguen en pie datan del S. XIX y se edificaron siguiendo preceptos anticlericales y masónicos: desde ningún punto del barrio se puede ver la Cúpulo de S. Pedro que queda a escasos 15 minutos a pie.

Algunos edificios en la misma calle que el hotel:

La Piazza del Popolo queda cerca, Cola di Rienzo, cruzas el puente y ahí está:

En medio las iglesias gemelas: Sta María in Montisanto y Santa Maria dei Miracoli haciendo el principio o el fin de la via del Corso.

Coliseo Cuadrado

Lo tenía pendiente de hace tiempo: visitar el barrio EUR famoso por su arquitectura inspirada en la ideología fascista.  Así que el último día, a pesar de la lluvia que amenazaba con estropearlo todo, me cogí el metro en dirección a mi destino.
Roma solo tiene dos líneas de metro, la roja y la azul, la A y la B. Aquí no hay sino pagar. En los autobuses nadie lo hace. Al principio te sientes fatal y te quieres bajar enseguida como para que no te pillen, pero luego te das cuenta de que es así: se entiende que una ciudad tan grande, con solo dos líneas de metro, tiene que suplir de alguna manera la carencia en transporte público. Que no se paga el autobús por la razón que sea y punto. El metro sí. Así que, mal aconsejada por la tonta carajota del hotel que me decía que me bajara en la última, me fui para EUR que son tres paradas distintas: EUR Magliana, EUR Palasport y EUR Fermi.

Para cuando me estaba acercando a EUR Magliana el metro circulaba por la superficia y pude ver lo que andaba buscando: El Coliseo Cuadrado, el edificio más conocido de lo que iba a ser la Expoción Universal de Roma (EUR) a celebrar en 1942 conmemorando 20 años de fascismo. Semajante idea salió de la cabeza de Mussolini, claro. No se celebró nada porque para el año 42 las tropas italianas estaban derrotadas en la II Guerra Mundial.

Su nombre oficial es Palazzo de la Civiltà Italiana o Palazzo de la Civiltà del Laboro. Es un edificio gigante, con 126 arcadas, vacío y frío, al final de una escalinata interminable. Sobrecogedor.
Para entonces la lluvia arreciaba y opté por volverme por donde había venido.
Queda pendiente ver el resto de los edificios de estilo fascista y entre ellos la Iglesia de los Santos Pedro y Pablo. ¿Te imaginas, una iglesia estilo fascista??? Promete.

El cabreo más importante del día

Yo tengo unos desayunos muy largos, muy largos, tanto que me da tiempo a leer mi correo (quise decir eliminar toda la basura que recibo porque correos personales 1 de cada 76), los blogs de los amigos, contestar los wasaps de la noche anterior a las 10 que yo ya estaba roncando (perdón, quise decir dulcemente dormida),  leer El País por arriba y por abajo o por lo menos darle mil vueltas...y todo esto mientras me tomo un café negro negro y largo largo, que no se lo salta un galgo...
A veces, como hoy, empezamos el día mal-muy mal-mal fatal.
Los temas que más sigo ahora son Urdangarín, Bárcenas y la elección del próximo Papa ( y hoy cómo Carlos Boyero pone fino a Almodóvar, que me encanta). Después de reconocer esto, yo tampoco sé qué pensar de mí misma.
Al lío, parece que el cardenal de Viena, papable él, es un firme candidato a Papa, vivedios. Y me digo yo, pues voy a ver de qué palo va éste. Y me dispongo a leer un artículo sobre el susodicho que arranca así: Según el menesteroso éste (no se me ocurre otro palabro más descalificativo, de verdad) Europa ha dicho "no" a la vida tres veces tres. Entonces yo pienso: buah una la sé, la del holocausto nazi, fijo.
Sigo leyendo porque con una que me sepa me basta.
Las tres veces que el papable (no busco más adjetivos: pronto veréis por qué llamarlo papable es lo que más descalifica) son:
-cuando se rechazó la Encíclica Humanae Vitae en la que se condenaba el uso de la píldora y los condones incluso dentro del matrimonio (¿a quién le importa el sida, Africa...?)
-la promulgación paulatina de leyes que permitían el aborto.
-la regularización de los matrimonios gays.
Punto. Porque con toda la historia atroz de Europa, la iglesia (lo voy a poner con mayúsculas,  no porque se lo merezca, sino para que se vea bien y se le caiga la cara de vergüenza), la Iglesia, decía, sigue atrincherada un su mundo falso, fuera de la realidad y de los problemas que de verdad tiene que afrontar.
Puro onanismo. Llevan siglos haciéndose una paja y parece que no terminan nunca.

Y así pasa, que con estos sobresaltos, indignaciones a primera hora de la mañana que nadie me tosa, ni se rasque las vestiduras si  tengo el gesto retorcío y la mirada atravesá...Qué esparabas!

Cumploaños

43.
Ratito después de que Trevor llegue a la cama y me diga que Chávez se ha muerto y yo le suelte una burrería al respecto que no va a pasar a la historia si 7 horas después ni la recuerdo.
También después de que CR meta un gol decisivo para su equipo, pida perdón al mundo y casi llore y Mou, ya más personaje que persona, más guiñol que hombre, diga que perdió el mejor, que no era su equipo. Cuánta deslealtad o ¿es lo contrario y es que ellos a quien deben lealtad es al otro equipo? Qué fácil resulta últimamente defender esto y también lo contrario. Ahora que vivimos en un mundo de "esta es mi verdad" todo vale. "Esta es mi verdad", oyes decir a la gente "Y PUNTO". Nunca fue más grande y más en mayúsculas ni mejor venido ese "y punto" porque no hay turno de réplica que valga. ¿Desde cuándo la verdad es múltiple y subjetiva? Desde ya (¿o es desde siempre y yo no me entero de nada?)
Días después de que me mude a una casa que es la casa de mis sueños, aunque de momento me lo esté quitanto. Y es el número 43, como los años que cumplo. Tiene que ser por algo. No hay coincidencias que valgan. Tenía que ser así y ahora: las cosas pasan cuando tienen que pasar. (Cuánta fruslería, por dios)
El mismo día que mi hermana empieza su trabajo nuevo. Tan perfecto, tan bonito: ludoteca, de 8 a 2, de lunes a viernes, dada de alta. ¿No es perfecto? 600€ brutos todo prorrateado. Y me toca consolarla, porque es lo que tengo que hacer y lo que ella tiene que aceptar. Que aún así tiene suerte.

Total crash

Por más que los escucho, más me gustan. O lo uno por lo otro.
La voz de Joe Newman me parece mágica, inhumana, otro instrumento más, incapaz de tener cara.
El moviminto del bajista Gwil Sainsbury cuando toca la guitarra (mira para que lo entiendas http://www.youtube.com/watch?v=ABn8P0MweO0) me descoloca entera. La cadencia de su flequillo y el mástil de su guitarra son una composición perfecta.
Sus composiciones vocales me las imagino de chicos que han pasado horas, días, vidas encerrados estudiando y oyendo músicas antiguas, corales, músicas todas...eso que se llama nerd ahora, los que los hace más encantadores si cabe y para mi el colmo del atractivo.
¿El resultado? Capaz de erizar cada poro de mi piel.
Entonces ¿para cuándo en España?

Que me gusta Cádiz

Pero mucho más su gente.
Que las verdades del banquero no ganaran solo pudo ser porque son eso, banqueros. Pero a letras no les ganó nadie, solo el espectáculo de los de arriba y las ganas de fiesta que tenemos todos.

Esto me gusta por lo mismo que la Semana Santa: lo hace gente, gente corriente. Y porque me ponen los pelos de punta, me emociona, me río...Que me gusta y ya.

¿Verdad o amor?

Anoche en una cena de amigos, la persona más golosa que conozco, Trevor, me pasó su tarta de queso para que yo me la comiera. Estupefacta y sin encontrar explicación posible, más allá de la generosidad que nos mueve cuando alguien nos importa mucho, le pregunté antes de aceptarla:
¿Verdad o amor?
Entonces Pedro, que no se le escapa una, me dijó: ufff eso no lo saques de contexto.
Y yo, ya metida en el juego, le dije: no, al contrario, hay que sacarlo.

Venga valientes, ¿quién se atreve a hacerse el repaso?

Dolor vital